Comentarios recibidos en los poemas de JUSTO ALDÚ
ANATOMÍA DE UN SERVIL
EmilianoDR dijo:
Gracias amigo Justo por retratar al servil quien mira a otro lado para ganar puntos con su amo y sabiendo que vende su vida. No vende dignidad, ya no la tiene o nunca la ha usado.
Saludos cordiales.
7 de octubre de 2026 a las 13:01
EmilianoDR dijo:
Gracias amigo Justo por retratar al servil quien mira a otro lado para ganar puntos con su amo y sabiendo que vende su vida. No vende dignidad, ya no la tiene o nunca la ha usado.
Saludos cordiales.
7 de octubre de 2026 a las 13:01
ANATOMÍA DE UN SERVIL
El desalmado dijo:
Gracias por compartir una reflexión tan necesaria. Demasiada gente que se humilla ante el poderoso y pisotea al débil.
Un cordial saludo.
7 de octubre de 2026 a las 07:01
El desalmado dijo:
Gracias por compartir una reflexión tan necesaria. Demasiada gente que se humilla ante el poderoso y pisotea al débil.
Un cordial saludo.
7 de octubre de 2026 a las 07:01
ANATOMÍA DE UN SERVIL
David Arthur dijo:
El servilismo es una falta de respeto a uno mismo, Justo, más aun cuando es por propio provecho.
Saludos
David
7 de octubre de 2026 a las 05:52
David Arthur dijo:
El servilismo es una falta de respeto a uno mismo, Justo, más aun cuando es por propio provecho.
Saludos
David
7 de octubre de 2026 a las 05:52
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
David Arthur dijo:
Un buen poema existencial, Justo, que el hombre se encuentra su juventud y refleja si ha logrado las esperanzas de aquel joven.
Saludos
David
7 de octubre de 2026 a las 05:46
David Arthur dijo:
Un buen poema existencial, Justo, que el hombre se encuentra su juventud y refleja si ha logrado las esperanzas de aquel joven.
Saludos
David
7 de octubre de 2026 a las 05:46
ANATOMÍA DE UN SERVIL
El Hombre de la Rosa dijo:
Precioso y preciado tu genial versar estimado poeta y amigo Panameño Justo Aldú
Saludos españoles de Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
7 de octubre de 2026 a las 03:01
El Hombre de la Rosa dijo:
Precioso y preciado tu genial versar estimado poeta y amigo Panameño Justo Aldú
Saludos españoles de Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
7 de octubre de 2026 a las 03:01
ANATOMÍA DE UN SERVIL
JordiCris ✍️ dijo:
Un poema con sátira moral y critica contra el servilismo, no critica al poderoso, concretamente va contra quien sacrifica criterio, dignidad y principios para acercarse al poder o para sacar provecho de él. Es el necio, al que consideras un sacrilegio.
La fortaleza narrativa no está solamente en la denuncia, sino en que construyes un personaje reconocible mediante una cadena de metáforas: rodillas, voz, lengua, sombra, columna, olfato, dignidad, inclinación donde el servil no se arrodilla por humildad; sino que se arrodilla porque espera obtener algún beneficio . Eso es exactamente lo que los dos últimos versos sentencian: “se inclina ante el poder y alza su techo”. Un abrazo 🤗 hermano
6 de octubre de 2026 a las 17:31
JordiCris ✍️ dijo:
Un poema con sátira moral y critica contra el servilismo, no critica al poderoso, concretamente va contra quien sacrifica criterio, dignidad y principios para acercarse al poder o para sacar provecho de él. Es el necio, al que consideras un sacrilegio.
La fortaleza narrativa no está solamente en la denuncia, sino en que construyes un personaje reconocible mediante una cadena de metáforas: rodillas, voz, lengua, sombra, columna, olfato, dignidad, inclinación donde el servil no se arrodilla por humildad; sino que se arrodilla porque espera obtener algún beneficio . Eso es exactamente lo que los dos últimos versos sentencian: “se inclina ante el poder y alza su techo”. Un abrazo 🤗 hermano
6 de octubre de 2026 a las 17:31
ANATOMÍA DE UN SERVIL
zza dijo:
Nuestro mundo esta plagado de estos seres que se voltean de acuerdo a su conveniencia, faltos de ética y moral se comportan de acuerdo a las corrientes y no les importa intrigar para su total provecho.
Un gusto leerlo apreciado Justo
Va un abrazo fraterno
Zza
6 de octubre de 2026 a las 16:55
zza dijo:
Nuestro mundo esta plagado de estos seres que se voltean de acuerdo a su conveniencia, faltos de ética y moral se comportan de acuerdo a las corrientes y no les importa intrigar para su total provecho.
Un gusto leerlo apreciado Justo
Va un abrazo fraterno
Zza
6 de octubre de 2026 a las 16:55
ANATOMÍA DE UN SERVIL
Lualpri dijo:
Cuan ciertas tus letras, estimado amigo Justo.
Gracias por compartirlas.
Un fuerte y sincero abrazo hasta tu bonito Panamá!
6 de octubre de 2026 a las 16:06
Lualpri dijo:
Cuan ciertas tus letras, estimado amigo Justo.
Gracias por compartirlas.
Un fuerte y sincero abrazo hasta tu bonito Panamá!
6 de octubre de 2026 a las 16:06
ANATOMÍA DE UN SERVIL
Freddy Kalvo dijo:
Mejor descripción, imposible. Tan claro y puro como agua de manantial.
Un abrazo fraterno mi estimado JUSTO ALDÚ.
6 de octubre de 2026 a las 16:02
Freddy Kalvo dijo:
Mejor descripción, imposible. Tan claro y puro como agua de manantial.
Un abrazo fraterno mi estimado JUSTO ALDÚ.
6 de octubre de 2026 a las 16:02
ANATOMÍA DE UN SERVIL
Javier Julián Enríquez dijo:
Muchas gracias, amigo Justo, por este bello y reflexivo soneto, en el que parece denunciarse no la humildad, sino su simulacro: la conciencia que se inclina para convertir la obediencia en provecho. En efecto, cuando el juicio se arrodilla y la voz muda «según el dueño», la palabra deja de ser morada de la verdad y se vuelve moneda del privilegio. El adulador, por tanto, no ignora su envilecimiento: lo administra. Su «incensario» consagra la fuerza, su miel encubre el cálculo y su sombra vive de una gloria que no le pertenece. Carecer de «columna» significa, así, haber perdido la verticalidad moral: sustituir el principio por la ventaja y ofrecer la dignidad en sacrificio al poder. Ahora bien, el humilde se inclina ante la verdad sin dejar de ser libre; el servil, en cambio, se rebaja ante quien puede favorecerlo. De ahí su miseria última: asciende por fuera mientras se derrumba por dentro.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
6 de octubre de 2026 a las 15:46
Javier Julián Enríquez dijo:
Muchas gracias, amigo Justo, por este bello y reflexivo soneto, en el que parece denunciarse no la humildad, sino su simulacro: la conciencia que se inclina para convertir la obediencia en provecho. En efecto, cuando el juicio se arrodilla y la voz muda «según el dueño», la palabra deja de ser morada de la verdad y se vuelve moneda del privilegio. El adulador, por tanto, no ignora su envilecimiento: lo administra. Su «incensario» consagra la fuerza, su miel encubre el cálculo y su sombra vive de una gloria que no le pertenece. Carecer de «columna» significa, así, haber perdido la verticalidad moral: sustituir el principio por la ventaja y ofrecer la dignidad en sacrificio al poder. Ahora bien, el humilde se inclina ante la verdad sin dejar de ser libre; el servil, en cambio, se rebaja ante quien puede favorecerlo. De ahí su miseria última: asciende por fuera mientras se derrumba por dentro.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
6 de octubre de 2026 a las 15:46
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
Sheilo Sanz dijo:
Esa historia que siempre queda atrás, y que a veces se siente, como algo que te persigue, cuando deseas tanto dejarla atrás.
Momentos difíciles, que se desean superar, pero a veces, nos sorprenden, cuando algo parecido parece hacernos notar, que todavía hay miedo oculto , que a nuestro estado emocional, intenta aún afectar.
Un placer leerte mi estimado poeta.
Reciba un saludo de aprecio 🌹🙋♀️🧡🙏
5 de octubre de 2026 a las 23:33
Sheilo Sanz dijo:
Esa historia que siempre queda atrás, y que a veces se siente, como algo que te persigue, cuando deseas tanto dejarla atrás.
Momentos difíciles, que se desean superar, pero a veces, nos sorprenden, cuando algo parecido parece hacernos notar, que todavía hay miedo oculto , que a nuestro estado emocional, intenta aún afectar.
Un placer leerte mi estimado poeta.
Reciba un saludo de aprecio 🌹🙋♀️🧡🙏
5 de octubre de 2026 a las 23:33
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
Patricia Aznar Laffont dijo:
Siempre Justo con esa inteligencia.
No sé porqué no puedo contestar el mensaje privado.
Entonces lo respondo por acá: Mil gracias.
5 de octubre de 2026 a las 21:47
Patricia Aznar Laffont dijo:
Siempre Justo con esa inteligencia.
No sé porqué no puedo contestar el mensaje privado.
Entonces lo respondo por acá: Mil gracias.
5 de octubre de 2026 a las 21:47
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
JoseAn100 dijo:
Yo creo que sí, es poesía, porque deja muchos mensajes implícitos al lector. Insinúa pero no aclara. Además me recordó un poema de Lorca. Lo del viejo y el joven. Mi yo y otro yo. Es poesía de alto nivel porque el lector puede interpretar tu escritura. Gracias.
5 de octubre de 2026 a las 18:44
JoseAn100 dijo:
Yo creo que sí, es poesía, porque deja muchos mensajes implícitos al lector. Insinúa pero no aclara. Además me recordó un poema de Lorca. Lo del viejo y el joven. Mi yo y otro yo. Es poesía de alto nivel porque el lector puede interpretar tu escritura. Gracias.
5 de octubre de 2026 a las 18:44
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
Javier Julián Enríquez dijo:
Muchas gracias, amigo Justo, por este bello y filosófico poema, en el que se vislumbra cómo la puerta no clausura la vida: antes bien, la revela. En efecto, en su silencio sin aldabón comparece el límite que, desde el origen, habita todo comienzo; pues nacer es ya quedar expuesto al tiempo y escuchar, bajo el rumor de los días, la llamada de lo irrevocable. Sin embargo, al otro lado no aguarda necesariamente la nada, sino quizá el testigo primero: aquel muchacho anterior a las máscaras, cuya mirada conserva la unidad que la existencia dispersó. Así, cruzar el umbral sería menos morir que regresar a la verdad desnuda del ser. De ahí, precisamente, la hondura del último verso: la sombra final no sobreviene desde fuera, sino que germina en la sombra inaugural. Por tanto, creo que somos finitud que se sabe, memoria que se busca, luz herida por su propio ocaso. Y acaso vivir consista, en última instancia, en esto: reconocer, antes de la última puerta, que toda pérdida es nostalgia del origen y que la muerte, más que negarnos, nos devuelve al misterio del que nunca dejamos de proceder.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
5 de octubre de 2026 a las 15:06
Javier Julián Enríquez dijo:
Muchas gracias, amigo Justo, por este bello y filosófico poema, en el que se vislumbra cómo la puerta no clausura la vida: antes bien, la revela. En efecto, en su silencio sin aldabón comparece el límite que, desde el origen, habita todo comienzo; pues nacer es ya quedar expuesto al tiempo y escuchar, bajo el rumor de los días, la llamada de lo irrevocable. Sin embargo, al otro lado no aguarda necesariamente la nada, sino quizá el testigo primero: aquel muchacho anterior a las máscaras, cuya mirada conserva la unidad que la existencia dispersó. Así, cruzar el umbral sería menos morir que regresar a la verdad desnuda del ser. De ahí, precisamente, la hondura del último verso: la sombra final no sobreviene desde fuera, sino que germina en la sombra inaugural. Por tanto, creo que somos finitud que se sabe, memoria que se busca, luz herida por su propio ocaso. Y acaso vivir consista, en última instancia, en esto: reconocer, antes de la última puerta, que toda pérdida es nostalgia del origen y que la muerte, más que negarnos, nos devuelve al misterio del que nunca dejamos de proceder.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
5 de octubre de 2026 a las 15:06
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
Freddy Kalvo dijo:
Bonitas liras mi estimado amigo JUSTO ALDÚ.
Un abrazo fraterno.
5 de octubre de 2026 a las 13:13
Freddy Kalvo dijo:
Bonitas liras mi estimado amigo JUSTO ALDÚ.
Un abrazo fraterno.
5 de octubre de 2026 a las 13:13
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
Mirta C. Sly dijo:
Poesía dices, simplemente poesia dices... pues no, plasmas un tema muy profundo.
te admiro
5 de octubre de 2026 a las 11:31
Mirta C. Sly dijo:
Poesía dices, simplemente poesia dices... pues no, plasmas un tema muy profundo.
te admiro
5 de octubre de 2026 a las 11:31
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
JordiCris ✍️ dijo:
La puerta y el muchacho, una el tiempo y el espacio y la persona central…
Una puerta como umbral entre la vida vivida y la identidad perdida en esta poesía simbolista: y el yo presente que se encuentra con otro yo que se quedó en el pasado.
Es un transformación definitiva no la predicción de una muerte como pudiera parecer.
Es el encuentro entre el hombre y el joven que fue, así se refleja la paradoja del hombre que somos quizá nacido de aquel muchacho que fuimos, pero también de una sombra anterior que no conseguimos conocer del todo, pero, que queda claro que es el joven que espera al hombre que será, de ahí, quizás esa puerta sin aldabas que solo permite abrirla voluntariamente por el hombre. Es decir, con su memoria introspectiva.
Hay mucha fuerza en que sea el joven el que espera al adulto para ver si es el hombre que quiso ser, mientras el hombre desea ver si el joven se ha convertido en el hombre que soñó ser, como una confirmación, aceptación o incluso autocrítica.
Yo diría que somos lo que fuimos transformado por lo que somos y lo que deseamos ser. Mirar al joven es buscar la esencia de los deseos que teníamos.
Hay dos presencias de autores sinceramente que no reconozco pero que van muy en línea con el poema de ayer… y que están en el segundo cuarteto, es muy onirica y representa el resplandor antiguo y el primer terceto: el tema
Central, el muchacho “el muchacho que soñaba conmigo”. Es como si te presentaras de joven.
Un abrazo 🤗 hermano
5 de octubre de 2026 a las 10:05
JordiCris ✍️ dijo:
La puerta y el muchacho, una el tiempo y el espacio y la persona central…
Una puerta como umbral entre la vida vivida y la identidad perdida en esta poesía simbolista: y el yo presente que se encuentra con otro yo que se quedó en el pasado.
Es un transformación definitiva no la predicción de una muerte como pudiera parecer.
Es el encuentro entre el hombre y el joven que fue, así se refleja la paradoja del hombre que somos quizá nacido de aquel muchacho que fuimos, pero también de una sombra anterior que no conseguimos conocer del todo, pero, que queda claro que es el joven que espera al hombre que será, de ahí, quizás esa puerta sin aldabas que solo permite abrirla voluntariamente por el hombre. Es decir, con su memoria introspectiva.
Hay mucha fuerza en que sea el joven el que espera al adulto para ver si es el hombre que quiso ser, mientras el hombre desea ver si el joven se ha convertido en el hombre que soñó ser, como una confirmación, aceptación o incluso autocrítica.
Yo diría que somos lo que fuimos transformado por lo que somos y lo que deseamos ser. Mirar al joven es buscar la esencia de los deseos que teníamos.
Hay dos presencias de autores sinceramente que no reconozco pero que van muy en línea con el poema de ayer… y que están en el segundo cuarteto, es muy onirica y representa el resplandor antiguo y el primer terceto: el tema
Central, el muchacho “el muchacho que soñaba conmigo”. Es como si te presentaras de joven.
Un abrazo 🤗 hermano
5 de octubre de 2026 a las 10:05
LA PUERTA QUE ME PRECEDE
Lualpri dijo:
Profundas letras, amigo Justo.
Gracias por compartirlas.
Un abrazo y buen comienzo de semana.
5 de octubre de 2026 a las 08:57
Lualpri dijo:
Profundas letras, amigo Justo.
Gracias por compartirlas.
Un abrazo y buen comienzo de semana.
5 de octubre de 2026 a las 08:57
AMOR DE CARACOLA
Sheilo Sanz dijo:
Muy lindo tu poema mi estimado poeta Aldú, grato leer tan imaginativas letras.
Siempre un gusto leerte.
Reciba un cálido saludo poético 🌹🙋♀️🧡🙏
4 de octubre de 2026 a las 16:48
Sheilo Sanz dijo:
Muy lindo tu poema mi estimado poeta Aldú, grato leer tan imaginativas letras.
Siempre un gusto leerte.
Reciba un cálido saludo poético 🌹🙋♀️🧡🙏
4 de octubre de 2026 a las 16:48
AMOR DE CARACOLA
David Arthur dijo:
Un muy hermoso poema de amor, Justo:
....Hay lunas que navegan con sus escamas de oro
por cielos submarinos de líquida memoria;
yo guardo entre mis labios tu secreto tesoro,
como quien un astro guarda en la urna de la historia.....
Saludos
David
4 de octubre de 2026 a las 15:10
David Arthur dijo:
Un muy hermoso poema de amor, Justo:
....Hay lunas que navegan con sus escamas de oro
por cielos submarinos de líquida memoria;
yo guardo entre mis labios tu secreto tesoro,
como quien un astro guarda en la urna de la historia.....
Saludos
David
4 de octubre de 2026 a las 15:10
EL PAÍS DONDE LOS MUERTOS TENÍAN FRIO
Lualpri dijo:
Sé que detrás de esa puerta está alguien que fui antes de nacer.
Será???...
Gracias por tus letras, amigo Justo!
Pasa un hermoso domingo!
🇦🇷🤗🇵🇦
4 de octubre de 2026 a las 10:46
Lualpri dijo:
Sé que detrás de esa puerta está alguien que fui antes de nacer.
Será???...
Gracias por tus letras, amigo Justo!
Pasa un hermoso domingo!
🇦🇷🤗🇵🇦
4 de octubre de 2026 a las 10:46
EL PAÍS DONDE LOS MUERTOS TENÍAN FRIO
JordiCris ✍️ dijo:
Una narración que parece más un imaginario lógico de la muerte, el nacimiento, la memoria, el tiempo y la identidad contaminándose entre sí en la idea de la imposibilidad de separar lo que fuimos, somos o lo que seremos con aquello que nunca llegamos a vivir ni a saber.
La muerte no es el final sino una nueva dimensión circular donde los muertos están presentes. Algo que me llana la atención es la simbología de presencia entre ellos de los nonatos a las siete y diecisiete - conociéndote ya un poco debe ser algo importante- con un aviso de no abrir las ventanas cuando el cielo respira.
Aunque la narración de de las imágenes se contradigan mantienen la lógica del sueño
Creo que has incluido una parte biográfica y emotiva como el fallecimiento de tu madre hace 30 años.
Es un relato en definitiva metafísico y muy filosófico donde hay influencias, muy reconocibles como la borgiana, pero la más evidente es la de Alejandra Pizarnik y los árboles de su obra “El despertar\".
El tiempo es algo lineal, en el relato sobre la muerte contado desde un lugar donde el tiempo ha dejado de existir, pero llama la atención que la voz, tú, te veas dentro como el desconocido o el futuro muerto.
Hay una inagen, la del tren atravesando la sala, entiendo como paso del tiempo que me es muy familiar pero no reconozco la influencia
Un texto muy Justo… un abrazo 🤗 hermano… ☕️ ☕️ ☕️
4 de octubre de 2026 a las 09:40
JordiCris ✍️ dijo:
Una narración que parece más un imaginario lógico de la muerte, el nacimiento, la memoria, el tiempo y la identidad contaminándose entre sí en la idea de la imposibilidad de separar lo que fuimos, somos o lo que seremos con aquello que nunca llegamos a vivir ni a saber.
La muerte no es el final sino una nueva dimensión circular donde los muertos están presentes. Algo que me llana la atención es la simbología de presencia entre ellos de los nonatos a las siete y diecisiete - conociéndote ya un poco debe ser algo importante- con un aviso de no abrir las ventanas cuando el cielo respira.
Aunque la narración de de las imágenes se contradigan mantienen la lógica del sueño
Creo que has incluido una parte biográfica y emotiva como el fallecimiento de tu madre hace 30 años.
Es un relato en definitiva metafísico y muy filosófico donde hay influencias, muy reconocibles como la borgiana, pero la más evidente es la de Alejandra Pizarnik y los árboles de su obra “El despertar\".
El tiempo es algo lineal, en el relato sobre la muerte contado desde un lugar donde el tiempo ha dejado de existir, pero llama la atención que la voz, tú, te veas dentro como el desconocido o el futuro muerto.
Hay una inagen, la del tren atravesando la sala, entiendo como paso del tiempo que me es muy familiar pero no reconozco la influencia
Un texto muy Justo… un abrazo 🤗 hermano… ☕️ ☕️ ☕️
4 de octubre de 2026 a las 09:40
EL PAÍS DONDE LOS MUERTOS TENÍAN FRIO
Alexandra I dijo:
Fantástico relato, siempre un placer leerte.
Feliz día, Alex.
4 de octubre de 2026 a las 08:47
Alexandra I dijo:
Fantástico relato, siempre un placer leerte.
Feliz día, Alex.
4 de octubre de 2026 a las 08:47
AMOR DE CARACOLA
Patricia Aznar Laffont dijo:
Entre mares dormidos su nombre en tu boca.
Bello, amo tus poemas Justo.
Abrazo grande
4 de octubre de 2026 a las 00:07
Patricia Aznar Laffont dijo:
Entre mares dormidos su nombre en tu boca.
Bello, amo tus poemas Justo.
Abrazo grande
4 de octubre de 2026 a las 00:07
ME VA A EXTRAÑAR
anfaber dijo:
Justo, querido Poeta! , de vez en cuando la vida nos pone enfrente un posible destinatario de tus letras...Y uno sabe que de alguna manera nuestra ausencia será notable . Los seres humanos solemos no dar importancia a lo que tenemos hasta que lo perdemos, verdad?...
Precioso poema!
3 de octubre de 2026 a las 21:25
anfaber dijo:
Justo, querido Poeta! , de vez en cuando la vida nos pone enfrente un posible destinatario de tus letras...Y uno sabe que de alguna manera nuestra ausencia será notable . Los seres humanos solemos no dar importancia a lo que tenemos hasta que lo perdemos, verdad?...
Precioso poema!
3 de octubre de 2026 a las 21:25
AMOR DE CARACOLA
MISHA lg dijo:
bellas letras de amor poeta
gracias por compartir
Y cuando el mar se duerma bajo un cielo infinito,
y la última estrella lentamente se haga bruma,
oirás dentro del nácar un rumor inaudito:
tu nombre en mi boca, palpitando entre la espuma.
besos besos
MISHA
lg
3 de octubre de 2026 a las 18:05
MISHA lg dijo:
bellas letras de amor poeta
gracias por compartir
Y cuando el mar se duerma bajo un cielo infinito,
y la última estrella lentamente se haga bruma,
oirás dentro del nácar un rumor inaudito:
tu nombre en mi boca, palpitando entre la espuma.
besos besos
MISHA
lg
3 de octubre de 2026 a las 18:05
AMOR DE CARACOLA
Javier Julián Enríquez dijo:
Muchas gracias, amigo Justo, por este bello y filosófico poema sobre el amor, en el que se percibe cómo en la caracola no duerme el mar, sino la sombra de su canto: la forma más pura de una presencia que solo puede perdurar como ausencia. Así obra la memoria: no restituye lo perdido ni revoca la ley irreversible del tiempo; recoge, más bien, el temblor que las cosas dejan al desaparecer y lo hospeda en el presente. Recordar es, entonces, escuchar cuanto ya no puede volver; amar, guardar esa lejanía sin degradarla en olvido ni confundirla con la nada. Bajo esa luz, el tiempo, «descalzo» entre corales, no es vencido, sino secretamente transfigurado: la herida de su paso florece en nácar, luna y espuma. La poesía, así, no rescata el acontecimiento consumado, sino su verdad íntima: la luz que adquirió al ser amado. De ahí que el nombre se alce como la última lámpara frente a la muerte. Pronunciarlo no devuelve al ausente y, sin embargo, preserva su singularidad cuando el silencio amenaza con abolirla. En el nácar de la palabra, la pérdida deja entonces de ser mera privación y se vuelve fidelidad: el modo doloroso en que lo ausente continúa obrando en quien recuerda. La caracola viene a ser, así, el poema mismo: frágil recinto donde lo amado, antes de perderse, se convierte en música. Al cabo, cuando el mar cierre sus ojos y la última estrella se deshaga en la noche, aún quedará, temblando en lo más hondo del nácar, aquello que la muerte no puede desdecir: un nombre amado, solo y luminoso, regresando con la espuma a las orillas del ser.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
3 de octubre de 2026 a las 16:53
Javier Julián Enríquez dijo:
Muchas gracias, amigo Justo, por este bello y filosófico poema sobre el amor, en el que se percibe cómo en la caracola no duerme el mar, sino la sombra de su canto: la forma más pura de una presencia que solo puede perdurar como ausencia. Así obra la memoria: no restituye lo perdido ni revoca la ley irreversible del tiempo; recoge, más bien, el temblor que las cosas dejan al desaparecer y lo hospeda en el presente. Recordar es, entonces, escuchar cuanto ya no puede volver; amar, guardar esa lejanía sin degradarla en olvido ni confundirla con la nada. Bajo esa luz, el tiempo, «descalzo» entre corales, no es vencido, sino secretamente transfigurado: la herida de su paso florece en nácar, luna y espuma. La poesía, así, no rescata el acontecimiento consumado, sino su verdad íntima: la luz que adquirió al ser amado. De ahí que el nombre se alce como la última lámpara frente a la muerte. Pronunciarlo no devuelve al ausente y, sin embargo, preserva su singularidad cuando el silencio amenaza con abolirla. En el nácar de la palabra, la pérdida deja entonces de ser mera privación y se vuelve fidelidad: el modo doloroso en que lo ausente continúa obrando en quien recuerda. La caracola viene a ser, así, el poema mismo: frágil recinto donde lo amado, antes de perderse, se convierte en música. Al cabo, cuando el mar cierre sus ojos y la última estrella se deshaga en la noche, aún quedará, temblando en lo más hondo del nácar, aquello que la muerte no puede desdecir: un nombre amado, solo y luminoso, regresando con la espuma a las orillas del ser.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
3 de octubre de 2026 a las 16:53
AMOR DE CARACOLA
Freddy Kalvo dijo:
Versos llenos de romanticismo pero también, de nostalgia, lo que los hace... ¡más hermosos!
Un abrazo fraterno mi apreciado JUSTO ALDÚ.
3 de octubre de 2026 a las 13:55
Freddy Kalvo dijo:
Versos llenos de romanticismo pero también, de nostalgia, lo que los hace... ¡más hermosos!
Un abrazo fraterno mi apreciado JUSTO ALDÚ.
3 de octubre de 2026 a las 13:55
AMOR DE CARACOLA
JordiCris ✍️ dijo:
Creo sinceramente que eliminar la reiteración lo ha mejorado y,
Que lo hayas hecho reajustando la rima y el ritmo ya habla de quién eres… un fuerte abrazo hermano
3 de octubre de 2026 a las 13:26
JordiCris ✍️ dijo:
Creo sinceramente que eliminar la reiteración lo ha mejorado y,
Que lo hayas hecho reajustando la rima y el ritmo ya habla de quién eres… un fuerte abrazo hermano
3 de octubre de 2026 a las 13:26
AMOR DE CARACOLA
El desalmado dijo:
Hermoso poema, por su cadencia, su estructura y su contenido... gracias por compartirlo.
Un fuerte abrazo.
3 de octubre de 2026 a las 12:53
El desalmado dijo:
Hermoso poema, por su cadencia, su estructura y su contenido... gracias por compartirlo.
Un fuerte abrazo.
3 de octubre de 2026 a las 12:53
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