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Luis Cernuda


A un poeta muerto




Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.

Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.

Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.

La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.

Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.

Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.

Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.

Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.

Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.

Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.

Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.

Ver métrica de este poema






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  • 1

    es una cosa muy bonita

  • 2
    LUPE

    QUE TESTA MUY BONITA LAS POEMAS Y ME ITERESAN LEER POR QUE ES LO QUE PASA EN LA VIDA RIAL AL GUNAS POEMAS ME ASE CENTIR MUY BIEN

  • 3
    susi

    algien me podria decir el tema? asi en una linea?

  • 4
    Virginia

    Es un poema muy hermoso y muy sentido. La muerte del poeta es el pretexto para decir lo que piensa de España, de la sociedad española que odia todo lo que sobresale. De este modo, tener un don, como ser poeta, es el triste destino de estar condenado al odio. Es pesimista y triste y, seguramente, cierto

  • 5
    Mari

    Muy buen poema! Me encantó!!
    Excelente exaltación al poeta y su oficio, sencillamente hermoso.

  • 6
    sor juanitas

    estan muy lindos poetas como ellos nunk moriran

  • 7
    fatimilla

    poema dedicado al innoble asesinato de su amigo federico garcia lorca en el que pone a parir a la esencia de la raza española sin el menor pudor. cernuda es mi dios

  • 8
    quebonitaeslamarPuntos: 2739

    quebonitaeslamar

    ...dedicado al gran poeta grandino, que mataron debajo de un olivo, en la fronda españa oscura, con un lazo azul en el brazo y con el corazon negro como la noche.

  • 9
    Olin SeyerPuntos: 1053

    Olin Seyer

    La generación del 27 se expresa maravillosamente en el lirismo de la vida y la muerte... el crimen fue en Granada.

  • 10
    Jose Monnin elpoetaPuntos: 27906

    Jose Monnin elpoeta

    Para el poeta la muerte es la victoria; ""

    Podría ser cierto esta frase del poeta.
    pero muy bueno

  • 11
    monsieurlazoPuntos: 2144

    monsieurlazo

    un poeta no muere,sus poemas no lo permiten.

    Calificó este poema con un 10

  • 12
    JCFilosofoPuntos: 241

    JCFilosofo

    dedicado especificamente al poeta y a su eternidad que le dan las poesias

    Calificó este poema con un 8

  • 13
    Darío ErnestoPuntos: 8648

    Darío Ernesto

    Poemas,poemas oh poemas, elixires de vida eterna,pócimas de victoria, trascienden al mas allá, amo a quienes en vida y obra,predijeron bellamente,las crisis de las sociedades,exitismos y abusos del poder, bellos,todos los poetas.su candil jamas se extinguira.



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