Que no te pase a ti

hombre escribiendoEra caída la tarde. Supe que Mario llegaba porque el portón rechinó.
El perro de la casa lo recibió festivamente.
Yo le dije el mimo al que lo tenía acostumbrado, cuando abrí la puerta: «Pero si vas a resfriarte con el fresco de la calle, cariño. Pasa pronto, pronto, y tomaremos un té de chamomilla «. Los hombres son niños. Y somos las mujeres quienes los transformamos en señores.
Ellos se convierten en gente mayor sólo cuando se enamoran y deben aguardar bajo la farola de la cuadra, golpeados por los saltarines insectos de luz, que el reloj de la iglesia dé las ocho, para encarar la noche de luna llena. Es entonces cuando el alma de los murciélagos se apodera de los hombres, y comienzan a merodear – sigilosamente – alrededor de tu casa; finalmente su amor se convierte en aquel golpeteo incesante de la rama del boj contra los vidrios neblinosos de tu ventana. Si lo sabré yo, que una noche de estío me pasé sin dormir pues el árbol de los agrios extendía sus ramas espinosas, sus alambres con flores, hasta mi ventanal; un sacudón nervioso, como si recibiera un pinchazo en la vena yugular, me llevó a gritar: «¡Vete Rodrigo de mi habitación!».
Mario entró. Olía a perfume que uno se aplica detrás de los lóbulos para ir a una cita. Una cena, tal vez. Ah… la espada de la fragancia que corta el aire…
Me dijo que estaba bella.
– Tienes un brillo especial en las pupilas. ¿Entonces has leído «Veinte poemas de amor y una canción desesperada»? – preguntó. Y yo le dije que todavía no, y él me contestó que era común la injusta vacilación de los lectores ante aquellos hermosos versos de astros azules, de viento, de olvido y de amor de Pablo Neruda.

– Mañana, sí. Mañana… – le susurré.

Debo contar que me amaba. Lo adoraba.
Mientras tomaba su té, cantaba por lo bajo una canción de Edith Piaf.
Vestida a lo Greta Garbo yo me observaba en el espejo con marco de plata de la pared y esperaba que el espejo me mirara fijamente para empezar a delinear un grabado artístico sobre mis grandes párpados.
Después de tomar su té, Mario se sentó al piano.

Insistía en el opus 67 de Ludwig van Beethoven en vano.
No conseguía liberar el espíritu del genial compositor perseguido, quizás, por los ratones de aquella vieja caja de cuerdas y macillos forrados con fieltro.

Un último sol de oro, el sol crepuscular, intentaba levantar el ánimo de la tarde, posándose sobre las rosas amarillas de los canteros de mi jardín; el aliento rojizo del astro se entremezclaba con el chorro de agua que salía de las fauces de un hierático león por cuyas melenas trajinaban lagartijas amarillas. Y verdosas.
De golpe, el sol se desplomó.
Había oscurecido.
Mario bajó la tapa del piano. Pero ya no era él.
Había muerto. A lo lejos se escuchaba el triste piar de un pájaro gris con capucha negra.

No recuerdo qué ocurrió luego, sólo sé que semanas después, cuando el viento soplaba con fuerza en las calles y hacía rechinar el portón, yo me encontraba contando las gotas medicinales preparadas por el doctor Vázquez, que revolvía en mi té de tilo, y en mi otro té, una infusión de flor de azahar, milagrosos, al decir de las lenguas, para los nervios destrozados.

El perro se me volvió tristón. No movía la cola como antes, cuando le decía que se veía fortachón, y le pasaba – suavemente – mis manos por su pelaje gris.
Nos mirábamos, y cómo nos comprendíamos.
Era esa melancolía, de cuando se trata inútilmente de matar moscas sobre la mesa, la que consumía mis huesos.

Un día Mario vino a casa.
Caí semi-desvanecida sobre la alfombra.
– ¿Pero cómo has hecho? – le pregunté.

– Ah…, creí que tú lo sabías mejor que yo. Me has invocado, Margarita. No has hecho más que llorar y dejar la marca de tu boca pintada en el espejo de la sala, que era tu manera de besarme y manchar mi camisa. No pude resistir…
Suspiré. Las aves de los árboles se entremezclaban bulliciosamente.

– Se quedaron con la propiedad de San Telmo mis hermanos María y Alberto, de modo que tendré que vivir aquí, por un tiempo. Dormiré en el sofá. Y ahora haré un café especial, bien batido, para los dos – comentó animado.
Me sentí asombrada al escucharlo resolver con tanta simplicidad su muerte y su permanencia en mi casa.
Cada noche, cuando me levantaba para asegurarme de que las barretas cilíndricas de hierro estaban bien corridas, lo encontraba escribiendo con entusiasmo.
¿Qué podría escribir un hombre muerto?

Me figuraba que tendría poco apetito. Sin embargo todas las mañanas se servía un tazón de leche de cabra acompañado con rosquillas untadas con dulce de higos. Como a las nueve y media tomaba dos o tres tazas de café.
Almorzaba en una pieza, que funcionaba como ático. Un almuerzo importante, imperial, que superaba las condiciones de mi sucia y estropeada libreta de almacén: tortillas de arroz con una guarnición de ensalada griega, y encima un café espeso y caliente.
Al principio no me incomodó que dejara los cubiertos sucios en el lavadero, y que la leche hervida se añadiera como costra a la mesa de la cocina.
Pero luego me fastidiaron, me fueron saturando, tantas cáscaras de huevos, tanta sal esparcida sobre la mesa, como si fuera a propósito, tantas semillas de cítricos arrojadas fuera del basurero, que atraían a las cucarachas, las cuales, una vez reventadas por mis zapatillazos, atraían a su vez a las hormigas.
Me hallaba disgustada.
Muchas, tantas cosas no funcionaban bien en nuestra relación. Además había empezado a beber y me trataba con violencia cuando el whisky se le subía a la cabeza.
Mario era el menos interesado en encarar con juicio y sentido común los permanentes requerimientos que le hacía.
– Pero es que ya no puedo. ¿Me entiendes? Me he cansado de lavar los platos sucios. ¡Estoy hasta las narices! – le grité mientras bajaba una tarde de fina llovizna sobre los bulbos de los crisantemos del patio.
El viernes 23, a la noche, al levantarme para asegurarme de que los cerrojos estuviesen corridos, no lo encontré.
Desapareció.
Se hizo humo.
Ya no está más.
Quisiera sentirme en paz, considerar la idea de enamorarme nuevamente y de comprar helados de higos y de frutillas para tomarlos mientras miro la tele.
Pero los hombres, cuando ya no los quieres, siempre vuelven.

Comentarios10

  • Blancalina

    Bella narración y como comentario solamente
    dejo esto: Pero los hombres, cuando ya no los quieres, siempre vuelven.


    Saludossss

    • Delfina Acosta

      MUCHAS GRACIAS, AMIGA.
      SALUDOS

    • Mayra

      Bello relato, impactante........me encantó.

      Mis saludos

      • Delfina Acosta

        ME HACE TANTO BIEN ESCRIBIR PARA USTEDES !!!
        DELFINA

        • Mayra Garcia

          Espero lo hagas por siempre Delfina, leer tu relato, es como penetrar en el mundo que describes, con tanta profundidad y madurez...
          Mis sinceros saludos.

        • Elsy Alpire Vaca

          Bonito relato basado en la realidad de una relación que en medio de la vida se quedó. Al morir él, su ausencia hizo tambalear la emotividad de su pareja pero...nuev amente la cansó, la aburrió y la desenc ató, por segun da vez? Así son los hombres...porque nosotras las mujeres lo s hacemos así, ni para que revisar...siempre cansan ....

          • Delfina Acosta

            GRACIAS POR TU COMENTARIO, AMIGA.

          • Jorge A. Porras Teppa

            Me hace pensar, ¿ Será ese mi caso ? ¿ Cuando ya no esté le haré falta a ese extremo ? Ciertamente no sé si ahora soy cansón, pero si sé, que si me aparezco después, le dá un infarto y me quedo solo.

          • Delfina Acosta

            QUÉ IMAGINACIÓN LA TUYA.
            GRACIAS POR LEERME, AMIGO JORGE.
            DELFINA

          • Delfina Acosta

            MIL FELICIDADES
            QUE DIOS LOS BENDIGA

          • RoMys

            MUY BUENO TU RELATO.....
            ASI SON ELLOS CUANDO UNA MENOS LOS DESEAN VUELVEN Y COMO TONTAS LOS RECIBIMOS PARA DARNOS CUENTA QUE DEBERIAN HABERSE QUEDADO ALLA FUERA

            • Delfina Acosta

              DA QUE PENSAR TU OPINIÓN.
              EL CASO ES QUE NECESITAMOS UN AMOR, AMIGA MÍA.
              GRACIAS POR TUS PALABRAS

            • mariajo77

              Me encantó tu relato Delfina.
              No dejes de escribir, a mi me encantaría saber hacerlo así.
              Te felicito.
              Un saludo

              • Delfina Acosta

                SOLAMENTE LA MUERTE PODRÁ DETENER MI ESCRITURA. ESCRIBIR ES VIVIR, PARA MÍ.
                ASÍ DE CIERTO.

              • orquidea

                Hermoso relato. Me hizo llorar por momentos y otros reflexionar sobre la vida en pareja, que no es fácil pero tampoco estar sola, nada nos conforma! Y cuando nos estamos adaptando a la "soledad" y a darnos cuenta que no es verdad que "no podemos vivir sin el otro", la verdad es que la mayoría de las veces simplemente "no queremos vivir sin el otro".
                Como siempre me encantan tus publicaciones Delfina. Gracias!

                • Delfina Acosta

                  ME EMOCIONAN TUS PALABRAS, SINCERAMENTE.
                  GRACIAS.
                  DELFINA

                • Joven Poeta

                  me ha encantado



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