Yo,
    un hijo del Caribe,
precisamente antillano.
Producto primitivo de una ingenua
criatura borinqueña
                              y un obrero cubano,
nacido justamente, y pobremente,
en suelo quisqueyano.
Recorrido de voces,
lleno de pupilas
que a través de las islas se dilatan,
vengo a hablarle a Walt Whitman,
un cosmos,
                  un hijo de Manhattan.
Preguntarán
                   ¿quién eres tú?
                                           Comprendo.

Que nadie me pregunte
quién es Walt Whitman.
Iría a sollozar sobre su barba blanca.
Sin embargo,
voy a decir de nuevo quién es Walt Whitman,
un cosmos,
                  un hijo de Manhattan.