En los últimos días, países como Cuba y España se transformaron en escenario de reconocimientos para exponentes del mundo de las letras. Así fue como los poetas Antonio Borrego y Luis Caissés Sánchez resultaron premiados por sus publicaciones.

En el caso de Borrego, la distinción provino del Instituto Cubano del Libro, una institución que decidió otorgarle al autor el premio La Puerta de Papel por el cuaderno de poesía “Ovejas y demonios”.

Según cita Tiempo 21, esta obra está compuesta por una serie de textos inéditos y en ella se pueden apreciar versos libres y sonetos. En relación al premio, la fuente recordó que La Puerta de Papel es una distinción concedida de forma anual que se otorga, sin distinción de géneros, al mejor texto literario publicado durante el año anterior por cualquier editorial de Cuba.

En cuanto a Luis Caissés Sánchez, trascendió que el escritor (famoso por ser el creador de “El pintorcillo”) fue reconocido en España, más precisamente en la Diputación de León, con el Premio de Poesía Charo González. Este trabajo, que recibió el título de “Brujunilda, la Maga”, fue seleccionado entre 140 obras presentadas bajo los criterios del galardón, es decir, que cumplían con la característica de ser un poema inédito infantil con una extensión máxima de sesenta versos. Tal como informa Cubarte, la ceremonia de premiación se realizará el mes próximo.

Por otra parte, es importante destacar también que la filósofa Victoria Camps ha sido galardonada con el XXII Premio Internacional Menéndez Pelayo no sólo por ser “una de las más destacadas figuras de la filosofía actual”, tal como señaló su colega Amelia Valcárcel, sino además por “sus innumerables publicaciones, su labor docente, su defensa de la enseñanza pública y su compromiso permanente con la igualdad de género”, según detalló la ministra española de Ciencia e Innovación, Cristina Garmendia.

Si uno investiga acerca de las obras maestras escritas en lengua checa encontrará, dentro del género narrativo, a “El buen soldado Svejk” (o “Las aventuras del valeroso soldado Schwejk”, según las distintas traducciones), una sátira antimilitarista creada por el novelista y periodista Jaroslav Hašek, quien nació el 30 de abril de 1883 en Praga.

Antes de conocer el éxito en el plano literario, el autor se ganó la vida como ayudante de farmacia y en la banca, sector al que llegó a trabajar tras estudiar comercio en su ciudad natal y de donde fue despedido por sus excesos alcohólicos.

En 1907, este checo que ya había dado sus primeros pasos en el mundo de las letras a través de artículos de perfil anarquista, se convirtió en redactor jefe del periódico “Komuna” y en colaborador de otras publicaciones tales como “El horizonte de la mujer” y “El mundo de los animales”.

Cuatro años después, Jaroslav Hašek no sólo contraería matrimonio con la escritora Jarmila Mayerová, sino que también fundaría el “Partido del Lento Progreso dentro de los límites de la Ley”, a través del cual se presentó como candidato. Por ese entonces, además, el autor comenzaría a robar y traficar perros con el fin de conseguir mayores recursos económicos.

Tras ser abandonado por su esposa (quien decidió llevarse con ella al hijo que habían tenido juntos), Hašek decidió alistarse en el ejército austrohúngaro pero, meses después de haberse incorporado al frente de Galizia, cambió de bando para luchar con los rusos. Una vez concluída la guerra, el bohemio escritor se comprometió de forma voluntaria con la causa bolchevique al tiempo que apoyó a la organización nacionalista conocida como Legión Checa.

De regreso en Praga, Hašek repartió su tiempo entre la política y la publicación de las aventuras de un soldado llamado Svejk, un personaje que, sin duda, le permitió a este escritor checo que falleció el 3 de enero de 1923, quedar en la historia de la literatura de su país.

La literatura francesa está formada por las obras escritas por ciudadanos de Francia en idioma francés. Aunque también puede hacer referencia a la literatura escrita en esta lengua por autores de otros países (como Canadá o Argelia, por ejemplo), para este último caso suele utilizarse el concepto de literatura francófona.

Los orígenes de la cultura francesa se remontan al mundo celta y romano. El francés, de hecho, es considerado como una lengua romance que deriva del latín vulgar y que tiene influencias del celta y del franco.

En la edad media, la literatura francesa desarrolló tres importantes manifestaciones literarias: el cantar de gesta (con el Cantar de Roldán o la Chanson de Roland), la lírica trovadoresca (donde se destaco Guillermo de Poitiers) y el poema caballeresco (con exponentes como Chrétien de Troyes, considerado además como el primer novelista francés).

Ya en la época del renacimiento, sobresale la figura de François Rabelais (1494-1553), Pierre de Ronsard (1524-1585) y Michel de Montaigne (1533-1592).

A partir de mediados del siglo XVII, con los programas artísticos y políticos impulsados por la monarquía absoluta, la literatura francesa logró transformarse en la principal manifestación literaria a nivel europeo. Autores de teatro como Molière (1622-1673), novelistas como Madame de La Fayette (1634-1693) y poetas como Jean de La Fontaine (1621-1695) son algunos de los principales escritores de la época.

La Ilustración tuvo grandes pensadores, filósofos y escritores como Voltaire (1694-1778), Montesquieu (1689-1755) y Jean-Jacques Rousseau (1712-1778).

Para concluir este breve (y por supuesto incompleto) repaso por la historia de la literatura francesa, no podemos obviar a los exponentes del siglo XIX y XX como Stendhal (1783-1842), Honoré de Balzac (1799-1850), Víctor Hugo (1802-1885), Gustave Flaubert (1821-1880), Stéphane Mallarmé (1842-1898), Paul Verlaine (1844-1896), Anatole France (1844-1924), Guy de Maupassant (1850-1893), Arthur Rimbaud (1854-1891), Edmond Rostand (1868-1918), Guillaume Apollinaire (1880-1918), Antonin Artaud (1896-1948), André Breton (1896-1966), Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944), André Malraux (1901-1976), Jean-Paul Sartre (1905-1980), Simone de Beauvoir (1908-1986), Albert Camus (1913-1960) y Marguerite Duras (1914-1996), entre otros.

Tengo en mi poder un libro que encontré hace unos días en mi buzón. Se titula Pentagrama. Fue publicado por Trilce ediciones, en España. El mismo es una antología preparada por Remo Ruiz, poeta y ensayista español, nacido en París (1964). El texto, que también da en llamarse “Cinco poetas españoles de hoy”, contiene los poemas de los siguientes artistas: Luis González Tosar, Juana J. Marín Saura, Enrique Villagrasa, Alfredo Pérez Alencart y Asunción Escribano.

Quiero hacer un comentario. ¿Qué nos ofrece el poeta? Pues, presumo que su realidad. ¿Tan seguro es eso? No. No lo siento así. El poeta es, en líneas generales, un hombre, una esencia, a veces una pluralidad, que encuentra su prolongación en el arte escritural y consigue prolongarse en los demás, escribiendo de la manera en que es requerido por su proceso creativo.

ESTADO ANÍMICO

El poeta no informa. Traduce su estado anímico. ¿Cómo? Pues a través de una escritura donde las palabras “juegan” con la verdad y con la mentira. Esa mentira tácita, por así decirlo, existe desde que la palabra se ha convertido en un don expresivo. O en arte, concretamente.

La realidad que se lee en los periódicos, que nos la venden las voces profesionales desde las emisoras radiales, que nosotros mismos la expulsamos (o tratamos de expulsar, muchas veces) para poder protegernos de ella; esa realidad se repite, se reitera, en múltiples ocasiones en las formulaciones poéticas. Y estéticas.

Cada poeta tiene su manera de decir y de describir cuanto ve y cuanto siente dentro de su entorno, que es la pantalla cinematográfica de un mundo, trágico, opresivo, delirante, imprevisible, romántico, a veces alegre y variado.

Así, por ejemplo, Alfredo Pérez Alencart, poeta nacido en Perú, Puerto Maldonado (1962), pero considerado vate español. Él nos habla desde el dolor, la esperanza y el sufrimiento de la gente de su tierra entrañable. Es un poeta plural, creo yo. Tiende a querer revisar el universo valiéndose de la intuición, de la curiosidad, de la lectura de los libros, de la observación de las cosas y del credo del hombre

He aquí un poema suyo:

TODAS LAS PATRIAS

CIERNO mis genes para hallar las patrias
que fueron colocando su preciosa carga
en el mapa enérgico del pecho que llevo
con la viva paz de quien ama con fuerza.

En mí no podrán reconocer al extraviado,
pues mi deriva busca agasajar los suelos
que fueron nutriendo a los antepasados
como abono para que mi cuerpo naciera.

Esta patria me pertenece, y la otra también,
porque no reconozco los caminos distintos
y me avergüenzo cuando me piden papeles
que ya arrojé como limosna a las hogueras.

En mis pasos está mi patria del momento;
en mis acentos sabrán hallar a las demás.

Soy el relámpago que se vuelve infinito
para alumbrar el cielo de todas las patrias.

(a Sebastián Battaner)

La poesía tiende a desfigurarse, a salirse de su centro, es cierto, pues no es de sí propia. En otras palabras, no se pertenece. Es propiedad del poeta, sí, pero solamente en la medida en que él se afana por tenerla bajo las grandes sombras de sus alas.

LA POESÍA VUELA

Verdad es que la poesía vuela. Lleva la imaginación a páramos, a mares sobre los que llueven los días y las noches, pero verdad es también que camina al lado del hombre, y, a veces, junto a la multitud. Pablo Neruda, el poeta comunista, multiplicó sus versos como panes para una humanidad cansada de una realidad social que la explotaba.

La poesía se alimenta de la carroña de la realidad, de las ansias de un amor infinito capaz de regenerar el mundo, de la fantasía con la que se puede convivir para hacer más pasables y menos solitarios los días. Los poetas que escriben la llamada poesía de compromiso, o poesía social, entienden que su manera de expresarse está irremediablemente ligada a la suerte de los demás. En definitiva, el mundo es con ellos.

A mí me llama la atención que la vieja poesía lírica de España se haya quedado estática, paralizada, en los tiempos de Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez. Pero llegó esta otra poesía, tal vez menos iluminada. En fin, es la poesía que tiene España. El lector es quien juzga finalmente.

He aquí un poema de Luis González Tosar

CHAUEN, EL PRIMER GOZO

Ahora que los copos de la nieve dulcemente
llegan y toman posesión de las cumbres y los picos,
en estos momentos de nostalgia en que el granizo
perfora la tierra y va robándole luz a la tarde,
yo puedo irme mucho más lejos, más allá de la retama,
cerca del añil, del orégano, o de una flor celeste,
la que huye en otros prados del beso de las oropéndolas.

Puedo cavar con los ojos un hondo e inmenso abismo,
pasar a pie cien puentes, disputar a lo largo de los caminos
y despertar de este sueño guardado bajo la llave de tu sombra.

¡Espléndida mentira de la ciudad! ¡Forma de cuerpo amado!
abre tus muros albos, agota para siempre esta distancia.

¡Tira de mí con la misma fuerza de aquel primer gozo!
Esta es una poesía de versos que celebran la vida. Vivifica lo amoroso, con intenciones limpias y sencillas. Particularmente pienso que su obra enriquece al lector pues Luis González Tosar sabe armonizar; retrata con soltura los sentimientos del hombre.

Es en la armonía donde se deleita la poesía.

Es en el ritmo donde se hace escuchar.

Y es en la ternura donde expresa el sentir humano.

Luis González Tosar nació en Buenos Aires, en 1952. Es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Santiago de Compostela y ejerce de profesor de Lengua y Literatura Gallegas.

Como cada semana, se regalan nuevos poemas poemas inéditos en Internet del primer libro de Teresa Domingo Català, “Iris de Sombras”.

MONÓLOGO DE LA NOCHE

¿Por qué huyes del deseo, de la piel?
Acaso hay más verdad que mis motivos,
acaso hay más verdad que mi caricia, mi acechanza.

Mi negro es carne envuelta en cielo oscuro,
mi negro es tu pensamiento que me encarna con palabras.

Yo soy la que se muestra en su faz desnuda,
la que incita a amanecer a la mañana.

Pero tú eres extranjero de tu cuerpo,
no comprendes su lenguaje, su voz muda,
la absoluta libertad de tu deseo.

IV

A Marco Aurelio

Ay emperador, lo que te perdiste,
el profundo baile de la hierba te lo perdiste,
el olor del cielo.

Temías de la noche
quizá el negro crepitar de las estrellas.

Temías su reflejo.

Amigo emperador,
no puedo olvidarte.

Te imagino en tu tienda
meditando contra la piel y sus desvelos,
contra el acecho de la muerte.

Pero ves esa noche que se cierne
que no comprende el miedo o la tristeza.

Esa noche que es noche primigenia,
nada en su origen, sin una sola estrella.

Es ella, la dama negra ataviada de blanco
silenciosa sirena de atávico canto.

Quizá sea ella la madre verdadera
la que viene a llevarnos en los pliegues de su manto.