En la noche del desamparo,
escribo un poema que está más solo que yo mismo,
y en el techo su cielo no está estrellado,
nunca ha sentido ni bailado...
Como a un niño prematuro,
le voy vistiendo con ropa y un pañal cálido,
de limpio y puro va todo esto,
y el concepto a donde llego de pronto...
Me demuestra su apego,
y me hace brotar inefable su casto afecto,
llorando debajo de su llanto,
y su lágrima que me regala con cada abrazo...
Desde su principio
es tan dócil que nada para si ha guardado,
y se desploma por mi dedo,
para aquellos que se han ido o no han venido...
- Autor: el brujo de letziaga (Seudónimo) ( Offline)
- Publicado: 20 de diciembre de 2023 a las 07:59
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 11
- Usuarios favoritos de este poema: Omaris Redman, MISHA lg, CARMEN, Alexandra L.
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