Es inútil
Nina de Marco dijo:

Después de leer lo de \"crítico de prestigio\" no sé si debo opinar jajaj...
Pero no me aguanto y puedo decir que opino que nadie puede decir qué poesía es \"buena\" o \"mala\". Si la \"sinceridad\" es un atributo que la coloca en alguna de esas categorías.
Me quedo con este fragmento con el cual me identifico: \"El arte —si se puede llamar arte al sinsentido
que suele abarrotar mi escritura— me abre
la puerta del olvido, de suspenderme
en el aire aunque sea la levedad de un segundo
para no pensar, flotando sobre el éter,\"...
Y también me pregunto ¿Qué significa ser un crítico de prestigio?
¿Saber de métricas y rimas y formatos donde todo encuadre? El arte (poético en este caso) es arte y tiene tantas facetas como artistas (poetas) hay sobre la faz de la tierra.
Saludos cordiales

3 de febrero de 2023 a las 09:44

Alzheimer
Matias Yurgas dijo:

Alberto, me ha gustado muchísimo el texto. Esa suerte de voz presente que parece describir lo que se tiene enfrente. Pareciera dejar entrever que es algo que has vivido bien de cerca.
Una narrativa muy particular, por cierto.

Saludos cordiales.
Matias.

31 de enero de 2023 a las 20:32

Alzheimer
kin mejia ospina dijo:

Ha llovido en mis ojos al leer tu poema, y casi he sentido tu dolor, un abraso fraterno, poeta.

31 de enero de 2023 a las 19:41

Meteorologías
Miguel Ángel Miguélez dijo:

Ah, cómo y cuánto reconozco esos estados de ánimo, tan variables como el tiempo cada día...

Pues nada Alberto, a catartizar se ha dicho que siempre es bueno, como muestra este botón de ayer. 👏

¡Un abrazo!

30 de enero de 2023 a las 05:40

Mi eco
Miguel Ángel Miguélez dijo:

Y si no fuera por ese pulso inquieto que tanto conmueve por dentro qué sería de nosotros tan tranquilos, tan quietos, tan muertos...

Gran prosa la de hoy, Alberto. 👍

Un abrazo.

22 de enero de 2023 a las 18:09

Una herida...
Syol * dijo:

pues confieso ando algo así, un tanto esquivo, sin fe en las cosas que miro, puedo sin esfuerzo sopesar mejor cada propuesta...Hace mucho no escribo un poema, me pregunto si ésto se hará permanente, de igual manera nunca lo hago por deporte : la inspiración no se deja presionar, sale coja, defectuosa, una mierda...
Siempre que te leo, suelo tener unos minutos donde repaso el tema y reflexiono replanteandome ésto y aquello...al final es ése el cometido cuando escribimos...

Un gusto amigo Alberto...
Feliz día poeta..

17 de enero de 2023 a las 13:55

Una herida...
Juez dijo:

Está salpicando como diría Shakira hahahaha 🤣🤣🤣

Oye y a Piqué le sudó por completo la canción. Si hasta se le vio conduciendo en un Twingo y luciendo en la mano un Casio hahaha.

17 de enero de 2023 a las 09:28

Háblame
Juez dijo:

Me alegra decir que he entendido casi todas las referencias...

1– Moisés era tartamudo, y usaba a su hermano como intérprete.

2 – Fausto es el protagonista de la obra, llamada así también, escrita por Goethe. Allí Mefistófeles tentador busca hacer las suyas.

La única que no entendí, o al menos ignoro, es la frase de Miguel Ángel... lo de \"por qué no hablas\". ¿Se refería a alguna de sus obras al decir eso?

Buen relato, por cierto.

5 de enero de 2023 a las 08:42

Ojalá pudiera...
Miguel Ángel Miguélez dijo:

Esos momentos que se lleva el tiempo y aún permanecen indelebles en el recuerdo, provocando así la tierna melancolía que se deja ver entre tus líneas en fuga hacia el presente rutinario.

Me ha gustado mucho leerte en esta puerta abierta que es el nuevo año.

Feliz 2023, Alberto.

Un abrazo.

1 de enero de 2023 a las 22:08

Mirarte
Poemas de Pepita Fernández dijo:

Hermoso poema de esa mirada que, abre un profundo abanico para imaginar.
Bello lenguaje.
Un abrazo de letras .

20 de diciembre de 2022 a las 09:47

Calamo currente
Haz Ámbar dijo:

Aquí hay uno que te lee y se inspira leyendo tus poemas llenos de sabiduría y reflexiones sobre la vida y demás. Nunca lo dejes, hazlo a tu estilo, que yo soy de los tuyos, también de dejarme llevar a lo que salga sea bueno o malo, pues será la flor de nuestro interior la que nazca finalmente... Escribir también es regar los campos de nuestra imaginación, para que no muera la vida que albergan tan simple en la infancia sin más.

Lo siento la diatriba.

Un saludo, mi estimado.


15 de diciembre de 2022 a las 09:41

Hoy y ayer; ayer y hoy.
Syol * dijo:

...el tiempo es la marea voluble, donde flota insegura la existencia..
Tu prosa es realidad pura amigo Alberto..

Siempre un gusto leerte poeta..

29 de noviembre de 2022 a las 16:23

He sido...
........................ dijo:

Así es Alberto. El lenguaje del amor es inconmensurable. Es una puesta en escena donde el lenguaje, es el actor principal. Puedes darlo todo por amor; pero nunca será suficiente. \"El amor abre tu pecho y abre tu corazón y significa que alguien puede entrar en ti y deshacerte”.
Me has puesto a reflexionar con tu excelente trabajo. Gran gusto llegar a tus letras. Abrazos, Alberto.

\"He sido perra sin hortelano, cancerbera vieja
de una discoteca que no abre los sábados.
Te he sido todo Narciso, y ahora he capitulado...\"



27 de noviembre de 2022 a las 13:24

Te hice daño.
Syol * dijo:

...atrapante !...que buen monólogo Alberto !...justo así son los vericuetos de la psiquis..

Feliz dia poeta..

24 de noviembre de 2022 a las 18:25

Un poquito de vikingos
MISHA lg dijo:

tiene mucha emoción tu cuento poeta gracias por comaprtir
De noche, cuando las estrellas arriba pesan tanto que no se escucha un alma, oigo toses
de niños casi nacidos que me encogen el alma, me temo lo peor...
De momento voy resistiendo —es verdad que al respirar noto un leve pitido que brota
del pulmón izquierdo, pero no es nada, creo—
besos besos
MISHA
lg

20 de noviembre de 2022 a las 13:14