El hogar

El hogar

Y es solo un cascarón. Está vacío. Donde 
la mentira en silencio se acumula 
y a nadie le interesa. Adonde
pareciera que el tiempo gesticula 
 
variaciones de rostro. A quien responde
y no habla. No concluye. No articula 
su albedrío y esconde 
la mirada. El ayer que confabula  

con carne de memoria un muro.
Nocturno idioma. Enfermedad de araña
y entre el umbral y la armazón 

algún oscuro
recuerdo de ceniza: la culpa de la saña
y el familiar olvido... sin razón...