Solo pido las cosas necesarias
y recibo respuestas incorrectas.
Qué. Me niegan limosnas y colectas,
disfrazadas de ser las solidarias.
Son los falsos boletos de trifectas,
los que pierden carreras tan precarias;
de improbables relinchos por ser arias;
que asimilan comunes y selectas
concurrencias de vicios y adicciones,
sin saber de las misas la mitad,
los que ponen su fe en los intangibles.
Cómo dioses de tantas religiones,
que defraudan el don de la amistad;
¡Pero nunca el amor sin imposibles!
Autor : Mario Rodolfo Poblete Brezzo.
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Autor:
Mario Rodolfo Poblete Brezzo (
Offline) - Publicado: 3 de marzo de 2024 a las 18:58
- Comentario del autor sobre el poema: Es una ironía fantástica, pero lo clasifico de surrealista para evitar problemas con los creyentes, ludópatas, críticos, públicos ignorantes de las artes, que no por pagar una entrada cara sabrán más que un agudo observador o un oído con talento natural...por ejemplo, entre otros. Por estos días estoy bastante ocupado en mis asuntos personales y sobrevivir. Y también escribiendo un cantar irreverente en espinelas con mi conocido sello y estilo de libertad de expresión que ojalá no sea censurado. Es muy entretenido y ya pasé las 50 estrofas y no se a cuántas llegará pero cada día se entrelaza solo y va subiendo de nivel. Espero terminarlo y no tengo prisa, como tampoco puedo distraerme de mis responsabilidades por mi futuro y el de otros. Por eso publico distanciado e invisible, lo que no me gusta, pero no me tengo que dar el gusto ni a mí, ni a otros. En la vida no hay que dudar de hacer lo mejor, aunque no sea agradable ni agrade a otros. Espero que disfruten este intento de soneto, que es irónico y mezclado con humor negro muy propio en mi persona. El remate es muy serio y real y me dejó muy satisfecho, sin ser lo mejor. No hay intento de ofensa a nadie. Mi Padre era hípico y tenía sus caballos. Los vendí inmediatamente después de enterrarlo. 5 para charqui y una yegua que hizo carrera por años en el stud de un empresario de buses amigo de mi Padre, con el mismo preparador en común. Salíamos del cementerio y mi Madre muy afectada pero muy seria e inmutable como siempre, se volteó, porque yo iba detrás de ella y dijo a todos, permiso pero voy a caminar mi Hijo y me tomo del brazo...lo que hacía desde mi primera comunión. Una de mis hermanas alcanzó a decir ...pero ma...¡Callate mujer de mierda! Se callaron hasta los pájaros que volaban por ahí. Yo...¡Feliz! ...una vez que nos alejamos, me dijo ..busca tu auto y me recoges aquí, estaré dentro del mausoleo (italiano, del cementerio general) y pasa a la entrada y retira todas las tarjetas de pésame del atril, hijo Mio...esa, fue la tercera vez en mí vida que me llamó hijo Mio...y la anterior la sexta al llamarme hijo y tomarse de mi brazo...yo pense que lo habia hecho por protocolo...pero cuando me llamó hijo Mio, se me llenaron los ojos de lágrimas de inmediato. Me fui corriendo al auto y pasé a buscar las tarjetas de pésame...El hermano de la segunda señora de mi Padre, trató de impedirlo y se le fueron todos encima para evitar que lo moliera a combos, porque ya habían notado que yo lloraba muy emocionado y porque todos sabían que mi Padre, me enseñó a pelear y defenderme. Subí al piso del mausoleo italiano en donde mi Madre conversaba con mi Nonno en italiano por supuesto...un silencio sepulcral de fondo a la conversación. Cuando ya estaba sentada en el auto, le pregunté...¿Donde Madre? Al club hípico Mario Rodolfo...no pregunté nada, nada. Cuando llegamos nos dirigimos al comedor reservado a los socios y accionistas...Cuando entramos ...Señora Albinaaa...le decían todos los mozos que siempre atendían a mí Padre. Luego de un rato...me dijo al mismo tiempo que sacaba de su cartera los documentos que me permitieron vender los caballos de inmediato. Pero ella tenía los documentos que exije el stud book para eso. Las veteranas que atendían esa oficina pegaron dos telefonazos y 30 minutos ya era pasado. Volví con un cerro de efectivo donde mi Madre...eso es tuyo Mario Rodolfo...por supuesto Madre mía...no lo comentaré con nadie...dale algo a tu hermana...claro mamá...supe de inmediato que se refería a Marcela, la mayor que también falleció...esto también es tuyo. Lo vendes cuando sea necesario así pasen 100 años Hijo Mio....¡Entendiste! Si mamá...he guardado lo mejor para el final y este año termina. Mantengo lo que siempre dije. No tendré piedad. Mi Padre, era muy astuto. Te vio venir maldito...te vio venir...y ya sabes con seguridad que no miento, ni blufeo. No soy igual a tí. Yo soy un soñador, siempre lo fui... Tú...eres un ladrón y asesino de ilusiones...he sobrevivido a todos tus ataques y muchos lo tienen claro por eso se alejan y lo agradezco...Yo siempre he dado la cara y mi nombre verdadero... Tú, eres un nn...nadie sabe tu identidad y tu rostro no me convence...gracias a todos y seguiré publicando de vez en cuando si no me eliminan obviamente. Abrazo.
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 28
- Usuarios favoritos de este poema: Mercedes Bou Ibáñez, MISHA lg, Tommy Duque, Nitsuga Amano, Rafael Huertes Lacalle, Daario, MIM (Fideo de Mileto).
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