Es la inflación,
la carestía de la vida,
braman.
Han conjugado que sus fiestas
han tocado fin,
hasta las próximas venideras.
Y los irates
apenas si miramos hacia atrás.
Como los bobos.
Aturdidos ontológicos nos llaman
los de la copa y el avión.
Los del puro en finos labios insultantes.
La fiesta del sadismo
y la no revolución.
La esfera implosionando.
Los cadáveres y los sueños rotos
a punto de asfaltar las aceras.
- Autor: socrapé ( Offline)
- Publicado: 14 de octubre de 2022 a las 09:25
- Categoría: Sociopolítico
- Lecturas: 33
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.