A Bukowski

Nada tan vulgar como lo es un ser miserable expresando su congoja sin querer expresarla realmente.

Nada tan humano como la ingenuidad de su actuar.

Mi peor tormento es el no ser real. Qué mi sentir se preste a las exageraciones humanas solo por el mero hecho de pertenecer a un cuerpo social. Me siento ingrata.

No hay belleza en la ausencia...y me siento ausente. Cómo si no pudiese existir realmente.

Y la muela putrefacta, que ya no es muela, que ya no es nada, se sigue pudriendo.

Y mi pesar es absurdo. Las palabras fluyen como el delirio fluye entre las personas, pero estas sienten.

No sé qué he hecho para no poder sentir realmente.