Realidad

Entre la bruma espesa

de los conciertos vespertinos,

busco ocultarme de la realidad;

pero se cuela entre los rescoldos

que conserva el follaje fértil

de las memorias insurrectas.

 

Espero a la realidad tras de la puerta,

pero el garrote con el que quisiera

asediarla se me deshace en las manos y,

ella me abraza como a un viejo amigo,

me besa en la mejilla y me fulmina

con un relámpago gris, lo demás

es un desasosiego casi rutinario.

 

Los rincones son mi hábitat,

y a tientas, busco palpar sus dedos.

Pero seguido de pasos afanados,

escucho un chirriar instantáneo

y el estruendo de una puerta

lanzada sin remordimiento.