GRIS

GRIS

(A Griselda, mi amor imposible a los 17 años)

 

Gris, color de eterna soledad,

algún día mi vivir se tornará.

Gris será mi fallida mentira.

Gris será mi perfecta verdad.

Grises todos los viejos recuerdos

que a mi mente pudieran llegar.

Gris, mi pensamiento incierto;

pero sobre todo, mi motivo de amar.

Será gris mi tormento; gris será mi penar.

Gris mi casa y el cielo y el viento,

y la vida que habré de llevar.

Gris el duelo, mi pena y mi tiempo

y el dolor que pudiese llorar.

Gris mi vida completa y mi huerto,

pero sobre todo, mi motivo de amar.

En una gris celda mi ya triste existencia viviré.

Y sin más compañía que el gris de los ocasos,

con el frío de la noche entre mis brazos,

en esa celda gris me moriré.

El grisáceo ataúd que por mí aguarda

mi cadáver gris custodiará.

Y mi profunda fosa, también parda,

con lágrimas de tierra llorará.

 

©José Luis Morales Villarán

Septiempre de 1967

Guadalajara, Jalisco.