Cuando nazca este niño,
no traigan escarpines.
Lo inmediato traigan:
el sorbo blanco de su madre.
Al morir este hombre,
ni crisantemos ni jazmines.
De su hijo urge:
la ola desbordada de los ojos.
Y si recuerdan a este muerto,
entre escombros de silencios.
Bajo las alas del tiempo…
el soplo tibio del olvido.
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Autor:
Alejo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 19 de julio de 2017 a las 23:57
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 83
Offline)
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