Que siempre este dentro de ti

como una polilla en los  huesos

como una pulga en la  sangre,

 salva  tu manifiesta  poesía

del percudido escarnio público,

que nadie se  entere de tus anónimos orgasmos

ni  nadie critique  tus  impetuosas  glotonerías,

ahuyenta la gualdrapa cobardía

que  solo aflore la hermafrodita astucia,  

sabes bien que siempre serás  acusado

de crímenes herbicidas no cometidos

y de los perversos  malos  pasos 

de las mujeres que extraviaron su  virginidad;

esconde  tu intensa  poesía

en las arenas inhóspitas de los ríos

en las nieves lampiñas de los volcanes

en el fondo espinoso y moreno del cielo;

que hay  lenguas nómadas y ponzoñosas

que se aventuran a enjuiciarte

sin conocer tus náuticas  comarcas,

y como  se ensañan contra  tu desvarío  

esas escabrosas hienas  morbosas;

protege  tu nítida poesía

de las neoyorquinas  morales

 de las obtusas y ovaladas  virtudes,

que hay quienes buscan pretextos

para ponerte en tela de juicio

y ganar puntos con su confortable Dios;

preserva  tu tersa poesía

de todas las paradójicas  dolencias  

y de los vapores paisajistas del opio,

defiéndete de los olímpicos querubines

que nunca  reparan sus males

ni  reviven a sus  muertos,

la  mancha es más  mancha

cuando la envidia cobija

y  la rabia y el dolor nos acarician,

miles de abruptas hipocresías

 castrando van el espíritu;

pero que se entere el universo de una vez    

que solo el corazón del mundo

podrá en verdad guarecer  

 tu luminosa poesía.

JOHN WILLMER