Se hace el viaje de caminos,
como el camino de pasos;
de ternura, los abrazos;
de miedo, las soledades;
de soledad, las ciudades,
y la vida, de retazos.
Es ausencia toda muerte;
la ausencia es llanto lejano;
el llanto es lluvia en verano;
es el verano colores;
son color todas las flores,
y amor debe ser la mano.
Hoja en blanco son, a veces,
los hijos, donde escribieron,
sus padres, lo que quisieron
o, acaso, pudieron ser,
pero, al final, al leer,
solo encuentran lo que fueron.
Algunos ven en sí mismos
solo un traje que se gasta,
cuando sus sueños aplasta
la realidad, mas yo insisto
en que hay más de lo que he visto,
en todo, y eso me basta.
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Autor:
opiatil (
Offline) - Publicado: 5 de mayo de 2017 a las 11:53
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 59
- Usuarios favoritos de este poema: Alegria libertad, Necrofagotimes.
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