1- CONTIGO - 2 - LA PLUMA Y EL PUÑO- 3- LA MUJER RURAL Y EL PATRÓN

1- CONTIGO

Antes de ti  era el derrumbe del sentimiento,

un ente difuso entre celosías de niebla.

La poesía inconclusa

esbozada en la hoja del ásaro nauseabundo.

Era la palabra difuminada al techo siniestro,

el fonema que ni  las torres pronuncian.

Era  gota del sudor ajeno,

la pierna amputada del trotamundos,

Hoy contigo mi interior es agitar de salitre,

océanos de corbetas alanceando mis tristezas,

esa pena ya muerta

la guillotinó el corazón que palpita

como un bravío rio de venas húmedas

hasta el estallido de aguas vetustas.

Contigo soy calor de arena, recodo de caracola,

landa de ardiente volcán que en la explosión

del cráter es mimbre de tu lava,

manojo de brazos todo lo abarcas,

 el Vesubio claudica ante la vehemencia

de tus tórridas charcas…

Por tanto, mujer planicie de seda,

mi piel se afana con temblar en tu planeta,

anclar tus estuario  y fondear tus rojas mareas.

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2- LA PLUMA Y EL PUÑO

Esta pluma que sangra y gorgotea

tiene la fuerza del viento contra la piedra.

Es una daga de filo que no balbucea

forjada al mineral Vulcano corta como el acero.

Herencia del tiempo de tigres con sables

en la era que la nieve cubría el planeta.

Rayaba trazos en dura envestida a las rocas

forjando su templanza hasta el límite del hierro.

Mas sumergida en la lenidad del estambre

su puño es una flor que distiende acuarelas.

Traza figura dentelladas de orcas

en el estrado de aturdidos necios.

Para ellos el poder de la hoja rígida en la prosa

y a los amores un cálido jazmín bullendo en el alma.

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3- LA MUJER RURAL Y EL PATRÓN

Le dolían los pechos de amamantar tantos críos. En un decenio dos mozas y siete machos había parido, el séptimo según la leyenda le salió lobizón y por las noches de luna llena entre rebaños de ovejas saciaba el instinto salvaje sin razón.

No había espacio en la mujer para calmar el hastió ni por la pendiente gravedad de senos caídos. Se aferraba a la esperanza de ver estirar sus hijos llevando los cachorros la frente alta con honor.

Más que la espina del mendrugo padecía la desazón que al foso futuro enjugara falsas lágrimas  el patrón.

El menú era divino pan horneado al barro, mate con yerba secada al sol y si había fiesta algún locro con carne de vaca vieja.

El figurín delegaba al maestranza la orden de levantar la cosecha pero ignoraba la siembra del tubérculo con la espalda doblada. Doliente columna levantando bolsas de papas .Desconocía los secretos de la semilla del lino, el polvo del algodón, el poder de la harina en molienda subida al cuerpo del trigo, ni el abono del residuo vacuno acrecentando batatas.

Así fueron los anales viendo florecer la casta del linaje que alumbró.

Pies negros de barro descalzos elaboraban el esfuerzo de la educación. Después del rancho escuela se acoplaban a la faena valiente de la madre.

Desde el canto de gallos que al alba bostezaban desplegando crepúsculos de alboradas, hasta el remoto trajín del ocaso perdiéndose al horizonte.

El estipendio semanal de la faena no mensuraba la balanza en la siega del maizal, se agotaba la fuerza hasta fatigar la acción.

Mas la mujer de llagadas manos había acariciado la prole con tierna devoción y aún en su analfabetismo sabía la distancia de la resta con la suma.

Harta un día partió con premura a encarar al mayoral en sus afincados lotes

y con furia acumulada explotó la palabra retumbando hasta la nuca cuando pronunció…                                Pobrecito señor…Usted es más esclavo que yo. 

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