Sonetos que te di en mi muerte

A Ricardo Vladimir,

grandísimo amigo mío.

 

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Cuando tú quisieras encontrarme,

aunque no te prometo mi presencia,

ni la fortuna que te di con ciencia;

súbete a las alas de cualquier ave.

Ya tú sabrás lo que la muerte sabe

y pensarás mejor de la existencia,

pues nada es, faltando el cuerpo, la esencia.

Para sentir amor, ardor: la carne.

Te devolveré, si nos encontramos,

para que sigas sintiendo dolores

y sobre paredes, felicidades.

Por última vez sentirás mis manos.

Saldrás de mi sombra, verás colores.

Ya no, por mi ausencia, serán tus males.

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Cuando, yo muerto, encuentres buganvilias,

seré en tu presente y en tu cara de luto,

esa hermosura de flor dura -y puto-

la que te enamoraba y tú sabías.

Cuando me llores siempre en mi capilla

serás víctima de mí y habrá susto,

luego en tus manos sentirás agusto

especie de fantasmas de semillas.

Y sembrarás, encima de tu miedo

y en la humedad que a todos nos dispara

con la esperanza de llegar al cielo,

en el relámpago; la flor rosada

y esperarás la muerte desde el pelo

y con los ojos cerrados en tu almohada.

lll

¿Te acuerdas de ese ruido de la lluvia,

cuando corrimos hacia Bellas Artes?

Si lo tienes presente, aquí te partes;

pues ya no soy Ciudad, soy Muerte Rubia.

Mis venas son huecos, parecen gubias

quietas, plateadas, hundidas edades.

Y la nostalgia en anualidades

será presente en dibujo de jubia.

Pero si de mí un recuerdo nocturno

te matara hasta la Frida engendrada;

tendría razón mi muerte, tu memoria.

Regresaría tu pensamiento puro.

Tendrías sonrisa distinta y abonada

y no defunción sino tu victoria.