La muerte suelta sus pájaros carroñeros
a picotear los brotes del alba,
silenciar las canciones y la música,
cortar el útimo fruto del verano;
enredar los hilos de la telaraña,
y seguro seré yo su blanco,
seré su veredicto,
Después,
ya no sabré del perfume de las flores,
ni qué fue del viento que corría
tras los sole amarillos.-
blanca primavera
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.--.-.-.-.-.-.-.-.-.-
-
Autor:
blanca primavera (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de agosto de 2009 a las 18:21
- Comentario del autor sobre el poema: A la muerte , como así también a la vida debemos contarle cosas y cantarle versos, pues es natural y forma parte de nuestra existencia. "nacer- crecer - reproducirnos y morir", como todo ser vivo.
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 117
Offline)
Comentarios4
Muy bueno mi querida Blanca, cuanta razón tienes.
Un beso.
ME GUSTA COMO ESCRIBES.TE FELICITO
Muy lindo poema, te felicto.
Ha sido un placer leerte.
saludos y que estes muy bien.
Muy buena reflexión sobre lo que definitivamente seremos "blanco" de las instancias de la muerte.
saludos
Jaime García Alvarez
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.