LA PLUMA DEL POETA

Por solitaria vez quisiera

Ser el sol y no la luna

Por solitaria vez quisiera

Ser luz y no penumbra

 

Por escasos y cortos minutos

Atraer a la vida y no a la muerte

Tan solo por pequeños segundos

Sostener diversa suerte

 

No ser lóbrego sino iridiscente

Ser un relámpago y no una sombra

Por un instante ser diferente

No ser el ocaso sino la aurora

 

Quisiera ser agua que fluye tranquila

No como el fuego descontrolado

Que a todo lo que toca lo aniquila

Para verse al final desamparado

 

Quisiera ser la risa y no el llanto

Ser la paz y no el desquicio

Ser la alegría y no el quebranto

La esperanza fluyendo por los resquicios

 

Quisiera ser el primer día de vida

Para no ser el lecho de muerte

Ser el inicio y no la despedida

La lontananza de un cielo celeste

 

Quisiera ser el verano y no el invierno

Ser la primavera y no el otoño

Quisiera ser el cielo y no el infierno

Quisiera ser ángel y no demonio

 

Ser la ayuda que salva una vida

Y no la daga que corta la cuerda

Quisiera ser el bálsamo para la herida

Y no el dolor que la mantiene abierta

 

Quisiera ser la luz en la oscuridad

No ser la bruma que a tus ojos ciega

Ser suave brisa de tranquilidad

Para no ser la asfixiante cadena

 

Quisiera ser sueño y no realidad

Ser una ilusión en el firmamento

Quisiera ser pizca de serenidad

No ser la tormenta de los lamentos

 

Pero soy la mentira y la falsedad

Soy el hastío y la indiferencia

Soy la locura y soy la maldad

Soy la soledad de la demencia

 

Soy la rauda y cruel saeta

Que a tu ser le corta las alas

Yo soy la pluma del poeta

Yo soy la espina envenenada.

 

Andrés Ruiz H.