Nace en la grieta donde calla el mundo,
un temblor de aire busca la palabra,
la certidumbre breve y sin orillas
de que el silencio también se desgarra.
No es un adorno dócil de certeza,
ni el molde frío donde el pulso encalla;
es la piedra que canta bajo el río,
la herida que al doler se vuelve clara.
Basta tocar el filo de las cosas,
hundir las manos en la tierra blanda,
para escuchar, debajo de la piedra,
la raíz que late bajo la grava.
Es respirar con labios extranjeros,
hallar un bosque en la hoja desgarrada:
cruzar el puente que se quiebra al paso
y no caer, y no llegar a nada.
Antonio Portillo Spinola ©
-
Autor:
Spinoport (Seudónimo) (
Online) - Publicado: 28 de agosto de 2026 a las 07:05
- Comentario del autor sobre el poema: Escribí este poema desde una idea que me persigue hace tiempo: el silencio no es ausencia. Es tensión contenida. Algo vivo que también puede romperse, desgarrarse, dejar pasar lo que llevaba dentro. La primera estrofa nace de eso: no quise partir de la palabra ya formada, sino del temblor previo — ese instante en que algo busca decirse sin haber encontrado todavía su forma. En las estrofas centrales insisto en que esa verdad no es ornamental ni fácil. No es "adorno dócil" ni "molde frío" — es piedra que canta bajo el agua, raíz que late bajo la tierra. Para mí, lo que de verdad tiene sentido no se exhibe: se encuentra tocando, hundiendo las manos, escuchando debajo de lo visible. No quise darle al poema una resolución. Cruzar el puente que se quiebra y "no caer, y no llegar a nada" no es, para mí, un fracaso: es la descripción exacta de lo que significa habitar ese umbral entre el silencio y la palabra, entre lo que se calla y lo que aflora. No prometo llegada. Prometo el cruce.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 2
Online)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.