Ser poeta es...

SER POETA ES…                                     

I

¿Qué es ser poeta? Y ¿cómo ha de ser?

Sí del ocio parecer,

no hay letra nueva que no conciba

una mirada que inscriba,

a la cultura del ayer.

Siendo negado a querer

que una corriente me atrape

o la influencia destape

a la chispa que me hace arder.

entonces muero ...

II

¿Quien quiere escuchar la voz?

 El canto melodioso

o el sonar del cimarrón,

voz de un pecho socarrón

de un poeta hacendoso,

que habla por altavoz

y luego desfallece …

III

¿Quien entiende de jeroglíficos?

de escritos solícitos

que se venden a montón,

con nombres de un pelotón

en otros años proscritos o malditos

y ahora con libros prolíficos,

de lectura obligada

para toda bandada

que quiera ser escritor

y sin igualarse perece…

IV

De nacimiento ser poeta

en un mundo con receta,

erradas se van las letras

al caño de la letrina

y no existe vitrina,

ni estante en la Babel

que guarde como a un clavel

tus trasnochadas letras,

que sepias ni el tiempo, lee

V

Del orgullo, alguien me dijo

que le vio pasar y le maldijo

que la petulancia no es sólo capricho

del narcisista aventón,

del que se cree guapetón

por unas letras en su nicho

y no germina el camino

porque su orgullo ovino

muere por ser sangrón…

VI

Yo quise ser poeta y me dijeron: ¿no ves?

el que contraviene y persiste

la inanición lo embiste

solo en el callejón.

Y escapando de ese cajón

dónde está mi laberinto,

lloro, corro, caigo y brinco

y rodilla al suelo, me afinco

aunque el nuevo recinto

me someta al paredón

infringiendo a mis letras, la muerte…

VII

Y si ya no siendo poeta

por la anuencia del lector

o de intelectuales del sector

que me apunta con saeta

desde la palestra

donde existe crucifixión

caeré sobre ellos como aluvión

y la espada que muestra

diademas de la pasión

que niegan, niegan, la sumisión

VIII

Si de morir me toca

trastocando lo que escribo

sólo sé que yo recibo

la atenuante bendición

de yacer en la ocasión

en que mis letras escritas

crecerán como ramitas

en la anchura del sendero

donde alumbrará el lucero

las huellas de mi pasión

y con ellas… me quedo

IX

y el que no quiera leer

de mi embebida memoria,

no sabrá que la historia

primero me hizo poeta;

antes de asirme, a la muerte…

Augusto Plasencia 

EPEV- Poerrante