La bruma aquieta el sepulcro,
aliento del suelo roto,
invierno que ya carcome
las migajas del silencio.
¡Qué gris la mañana fría!
Los copos se vuelven llanto,
se filtran por la madera,
rompiendo el fúnebre manto.
En el espesor del frío
germinan las horas quietas,
lentas gotas de sosiego
que deshacen el secreto.
Un débil rayo de luz
apenas mira la flor,
marchita bajo la escarcha,
sin vida ya ni color.
Un gélido olor a muerte.
La bruma baja y se atreve
a traspasar el sepulcro;
roza el cadáver y nieva.
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Autor:
Edith Tavarez (
Offline) - Publicado: 23 de agosto de 2026 a las 17:14
- Comentario del autor sobre el poema: Cuando me caló el frío del invierno, tomé el lápiz y el cuaderno y resultó este poema.
- Categoría: Gótico
- Lecturas: 36
- Usuarios favoritos de este poema: Riverajurado19, RIVAS JOSE, Antonio Pais, alicia perez hernandez, Alek Hine, Lualpri, Nelly Cevallos - Liora
- En colecciones: Poemas grises.
Offline)
Comentarios3
BIENVENIDA!! A 'POEMAS DEL ALMA' PAISANA
Muchas gracias, un placer coincidir en este medio.
Bonito resultado. Saludos.
Muchas gracias por leer este intento de poesía. Soy más de cuento y novela de suspenso.
Es poesía. Quedo con ganas de leer lo demás.
Bienvenida al foro!
Gracias por compartir tus letras!
Gracias por leerme. Un gusto coincidir por aquí.
Que estés muy bien!
Saludos.
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