Una suave brisa movió las páginas.
En verano
las hojas no caen por su peso.
Abrí el cuaderno.
La primera hoja todavía pesaba.
Y ahí estabas.
Una letra conocida. Una frase torpe, casi pueril.
El tiempo deja pedacitos de luz
en la tinta.
Algunas cosas las deja grabadas,
como la memoria del agua en la roca.
Fuimos esa agua.
Y la roca en el río.
La misma corriente
golpeando los mismos bordes.
En la pluma
continúa el pulso.
Cada palabra pronunciada con tu voz.
Abrí el cuaderno.
Y el río volvió a su cauce.
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Autor:
Uriel F (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de agosto de 2026 a las 01:59
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: Alek Hine, Mauro Enrique Lopez Z., Daniel Omar Cignacco, Antonio Pais, Maby De los Peña, Nelly Cevallos - Liora, Mª Pilar Luna Calvo, JuanDumBaS, racsonando
- En colecciones: El libro de la peste.
Offline)
Comentarios2
Buenas letras, especialmente por su brevedad.
Solo un detalle, si me lo permites:
Se oye mejor la "primera hoja" que la "primer hoja".
Saludos.
Muy bello poema poeta.
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