Cliché

Mi mente revuelta entre tus sábanas,

la madrugada atenta a tus caricias,

la perdición en el beso que no existe,

a la entrada de tu casa, a mi partida.

Soy un cliché viviente andando.

Mi cabeza está llena de remedios

que mis manos no pueden llevar a cabo.

Se quedan dentro de mí,

llenando de telarañas este amor profano.

Siento la cara arder

entre lo melancólico y lo mundano.

Tiemblan mis entrañas con ese beso

y el aire de mis pulmones, abandonándolos.

Esta es una pequeña muerte,

una ventana a vivir sin tus manos,

porque es preferible morir y encontrarte en otras vidas

que vivir una sola sin haberte amado.