Mi mente revuelta entre tus sábanas,
la madrugada atenta a tus caricias,
la perdición en el beso que no existe,
a la entrada de tu casa, a mi partida.
Soy un cliché viviente andando.
Mi cabeza está llena de remedios
que mis manos no pueden llevar a cabo.
Se quedan dentro de mí,
llenando de telarañas este amor profano.
Siento la cara arder
entre lo melancólico y lo mundano.
Tiemblan mis entrañas con ese beso
y el aire de mis pulmones, abandonándolos.
Esta es una pequeña muerte,
una ventana a vivir sin tus manos,
porque es preferible morir y encontrarte en otras vidas
que vivir una sola sin haberte amado.