AL señor Jorge Luis Borges

Cabecera de este bello espacio, con su poema de inicio
con su bello escrito, (Fusionado)
Ausencia...
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la gargantanta,
el mar al que se hunde.
Jorge Luis Borges
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es mi aporte desde la bella prescencia en la viva palabra.
Dario Ernesto Muñoz Sosa

Y finalmente te perdiste en esa ausencia
haciendo añicos las palabras
en la memoria de todas las tardes
de todas las horas y todos los besos.
Encontraste un lugar donde esconder el alma
y liberaste por fin la cuerda en la garganta
levantando el vuelo de tu vasta vida
que hoy ya no reflejan los espejos.
LIZ ABRIL

Jorge Luis Borges en su laberinto,
mirando severamente hacia un espejo,
repitiéndose un poema en silencio
abriendo lento un libro nunca abierto;
mirando con sorpresa algo escrito
voltea lentamente, muy perplejo
al ver que narra sólo aquellos tiempos
donde existen amores. no delitos;
Se dice entonces que es una locura
vivir por siempre en una gris prisión
procurando con constancia cordura
aplastando con dureza el corazón:
la mente es Escila que te anula,
Caribdis disfrazada de razón...

El último poema
Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes,
contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
Comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales
y menos imaginarios
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera
y seguiría así hasta concluir el otoño.
Y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo
Jorge Luis Borges
(Subido por Pepita Fernández)

A través de ése espejo,
Fuistes parte de mis sueños.
El motivo de mis sonrisas,
La razón de mis silencios.
El tan solo hablarte,
Oír tu voz, pensarte,
Motiva el sentido de mi realidad.
Realidad de que eres mi sueño.
ÁngelWanda

Borges
arpegios tus palabras
huelgan en la memoria
insurgen en la resistencia
los delfines aun llevan tu buenanueva
siempre mi boina calmara la rebelión
tu rebelión
la que me habita

Ciego soy, pero lo que vos decis no es cierto,
pues aunque ahora no perciba lo que hay fuera
aprovecharos no debeis de mi ceguera,
que una cosa es ser invidente y otra tuerto.
*
Mas ya sé, ya sé que yo en esto nunca acierto,
pues que salir a predicar lo hace cualquiera,
sepa que distinguiendo sigo si es mi acera,
que el visor de mi inteligencia sigue abierto.
*
Que por mucho que sacar querais los piés del tiesto
o insistirme que es invierno en primavera
nunca os podreis introducir en mi sesera.
*
Que más ciego es aquel que ha la mente huera
incapaz de mirar adentro. Y si insistiera
¡good bye! adíos, ya me voy, ya no molesto.
---donbuendon---

ENTRE TANTOS ALAGOS,
TANTOS SUSPIROS,
EN MAYUSCULAS
EN CONTRA DE LAS OFENSIVAS REGLAS,
DIGO,
CONTRA CORRIENTE
AUN UN PEZ SUBIENDO LA CASCADA Y CHORRILLO
SIENDO SOLO UN ABRIBOCA,
DESMENUZANDO TANTOS SINONIMOS, REBUSCADOS FINAMENTE
EN VEZ DE DESIR QUE NADA SOMOS,
ANTE LA MUERTE, MUERTE,MUERTE
QUE NO LLEVA ESPEJOS,
QUE SE NUTRE DEL ESPIRITU
DEL PELO Y CABELLERA DE UN DIFUNTO.
SOLO SE QUE NO EXISTE MAS CIEGO QUE AQUEL
QUE NO QUIERE VER,
EN TI SEÑOR BORGES, VI LA PASION
VI EL PRESAGIO DE LA MISMA MUERTE
CON LA SINGULAR PRESCIENCIA, DE ADMITIR
COMETER EL PEOR DE LOS ERRORES O HASTA UN PECADO
NO SER FELIZ.
HOMBRE EN TINIEBLAS, MI COTERRANEO
POETA ENCARNADO EN MI, O EN TI
HICISTE MI VALLE A TU ANTOJO,
PUES MOLDEASTE PERFECTO
A CADA LECTOR QUE TE AMA
TANTO, O MENOS, COMO YO TE AMO.
DARÌO ERNESTO MUÑOZ SOSA

Jorge luis borgues como el rino y el manso lento frío;
Como el atardecer que el pueblo tiembla;
Como la razón y el tiempo que los dos corren contemplan al mismo ritmo;
Como el sueño y el que sueña en el día o en la muerte;
Como el brillo del sol, tales o descartes vuelve al arte de la caja y su encaje;
En el ítaca o de el odiseo que comen de las fuentes del
invierno termico y ancho río;
Como siempre serán y siempre, lós y las vidas en desvelo;
Las frígidas suturan dando muerte al afligido;
Y el hombre embriagado...
Come vivo, muerto vive que convive entre letras y pensamientos ennublados;
como el conocimiento invariable o variable sabe Dios..
deacuerdo al pensamiento, al intelecto o al perfecto por defecto;
Como quien recita un verso, un conocimiento convexo o en arte predilecto;
Es siempre más y no menos simple,
Orar al imperfecto;
Antes de que el dueño de nazaret despiérte;
Entre socarrones y tempestades del titanic del abadilla...

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.
Jorge luis borgues

Si en un paradisíaco recinto
de libros, se te ve de faz radiante,
habrás ya descifrado el laberinto
de la perpetuidad y del instante,
dejando atrás tu Ícaro mortal,
para volverte pluma intemporal.
Franco Zafir

Maestro de Maestros.
Ante ti doblego mis rodillas,
hago reverencia
por tu intelecto literario.
Trazaste el camino con tus versos,
facilitandonos el camino a seguir
aportando nuestro granito de arena
en los versos poéticos.

LOLITA

Me apiado y me persigno
humilde y azorado me doblego
en la gloria de los de los celebres
allí tu sepulcro por un sol especial a ti hace reverencia
un solsticio, un Febo que arden
diarias son las ansias del que
en sus ignorancias
mas ciego y vacio,
es la necedad de no haber sido tu prosélito
amado entre mis celebres maestros del talento
artesano sobre el papiro longevo y aromático
cadencia y prodigio,
te alabo te enaltezco
Diario Ernesto Muñoz Sosa : Autor