Vicente Rosales y Rosales

Invierno (I)

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Brumoso el ideal, la carne inerte...
Para otros dieron lana las vicuñas...
En este invierno -macho de la muerte-
¡cuántos nos hemos de comer las uñas!

Tres meses de hospital a leche cruda
o terminar mendigo y en muletas.
¡Hoy esta noche dormirás desnuda
mientras sse mueren de hambre los poetas!

Se cuentan casos extraordinarios
de los que el frío flageló siniestro;
con estos casos se hacen hoy los diarios.
¡Tal vez mañana se refiera al nuestro!

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