Roger Wolfe

La música

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Los trinos de ese mirlo
se derraman
sobre el fiambre más reciente
de la ciudad.
Dicen que encontraron la jeringa
colgándole del brazo todavía.
No lo sé.
Y no me importa
demasiado.
Escucho al mirlo.
Su múscia
en medio del infierno.

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Roger Wolfe

Comentarios1

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    PETALOS DE NOCHE Ya la había pensado, y lo leo arriba... Es la muerte...
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