Medardo Ángel Silva

Lo tardío

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Madre: la vida enferma y triste que me has dado,
no vale los dolores que te ha costado;
no vale tu sufrir intenso madre mía,
este brote de llanto y de melancolía.
¡Ay! ¿Por qué no expiró el fruto de tu amor,
así como agonizan tantos frutos en flor?

¿Por qué, cuando soñaba mis sueños infantiles,
en la cuna, a la sombra de las gasas sutiles,
de un ángulo del cuarto no salió una serpiente
que al ceñir sus anillos en mi cuello inocente,
con la flexible gracia de una mujer querida,
me hubiera librado del horror de la vida?

¡Más valiera no ser a este vivir de llanto,
a este amasar con lágrimas el pan de nuestro canto,
al lento laborar del dolor exquisito,
del alma ebria de luz y enferma de infinito!

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Medardo Ángel Silva

Comentarios1

  •  
    Luisa Pinuela Aun cuando este poema refleja una actitud displicente frente a la vida, su estructura y transferencia de sentimiento reflejan la virtud de este joven poeta de la "Generación Decapitada". Su enfermedad catalogada como "mal del hastío" lo llevo al suicidio a sus 20 años
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