El cielo no toca mis ventanales
sino hasta que las gotas
desangran mis idilios.
Te amo, eso es todo,
Insustancial
Vespertina
Somnolienta
Invertebrada
Dividida
Disociada
Sonando los cascabeles en las mortajas
De los seres que habitan mi piel muda
Tú puedes liberarme de los castillos solares
que escarchan mi piel hasta tornarla ceniza
Tú, con tus columpios, con tus valles tocando al mar
derritiendo la bruma del olvido, hasta ser metamorfosis
de silencios, de sombras, de las cáscaras que cayeron
en el espacio mudo hasta romperse fruto arsénico.
Te amo, más allá del clínico arrebato de un cristal
En donde penden los desatinos y se emergen las luces.
Te amo, lunática bella grisácea suicida monotemática.
Te amo, hasta ser del sueño, la vida, de la vida, el paso
Del paso, la génesis del ciclo en retroceso de las muertes
Que habitaron -me-antes de sentir que estaba viva.
Te amo,
Y sé que en tu brocha de tinta fraccionaria
Abrocharé mis núcleos, hasta explotar
Explotar y morir, siendo de ti, hasta el último suspiro de orugales fonéticas.
Quería comentar esto... Pero seguramente me hubiera sentido como quién profana una tumba a punto de cerrarse... De cualquier modo ya lo hice, o eso
parece
O.o
mmm....pues esto se supone que ya lo había borrado, pero veo que no, lo puse en este otro lado del muro al que pocos ojos llegan, y después lo puse para que lo vean, por mera vanidad, que sé yo, pero también deseaba no escuchar nada, pero ahora, tú llegaste y me gusta que hayas sido tú, tú porque entiendes todo esto, lo sé porque he visto en tus poemas, no en todos, claro, no sé en cuales, te he visto a ti sintiendo, viviendo esa metamorfosis, y en parte leyéndote pude entender, perder, y reformularme, he visto tu arte, y créeme que después de leerte me quedaba prendida en tus letras, y eso es bueno, al menos el insomnio tenía un motivo
y te quería decir, que tu estrella me atrapó desprevenida, que viniendo de ti, es...muchas cosas, y no digo más, porque nunca soy bueno platicando, ni siquiera en soliloquio
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
Sabes... es tétrico y hasta me da miedo, que tú seas o que tengas en tu frente el número 33, me da como miedo, es una sensación extraña... de alguna forma tu forma de expresarte fue cambiando con el tiempo, hasta llegar a un punto que..., que las estrellas ya no son el brillo del universo, sino que son como alfileres que intentan atrapar un poco de luz del suelo... Es interesante, pero a mi en particular; me da miedo... hahaha
y por qué ta miedo de que yo tenga este numero???
ajajaj...este, que te puedo decir, y, de verdad, crees que he cambiado?
y te da miedo
jeejajaja
a mi cada vez que te leo, me produce escalofrios, pero esa es otra historia
y gracias por tu estrella, es tétricamente inesperada
🙁
porque
🙁
-.................................................................................................................................................................................................................................
:(...
🙁
ay
que feo que se siente leer cosas tan duras
Pablo
El mundo funciona en vos
En vos despierto o en vos dormido
En vos plantando cerezos en el patio de Mercedes
En vos arrancando las flores del patio de Mercedes
En vos Pablo
Que tomas la palabra para llenarla de santos
Que dejas la palabra para vaciarla de santos
Porque dices:
La palabra me afeita el ombligo lampiño
La palabra me rasca el amor de domingo
Pablo,
Es tan fácil –re complicado- por sencillo
No hacer de ti un poema
Para después borrarte el nombre
Cambiarlo por el menos parecido a ti
Que estás siempre
Que estás nunca
¿Cómo has venido a ser tú, Pablo, el motivo de estas letras?
Tú, que en cada letra,
O dibujas ventanas o condenas cerrojos
Tú, solo tú, Pablo, las entenderías
Pero siendo como eres, te callarías
Y lo haces, cada vez, que por aquí te paseas.
Pero, el mundo, este mundo de nosotros
Funciona solo en vos Pablo
(Aún cuando tu nombre, este nombre imaginario
sea exactamente, de ti, todo lo contrario)
Hay algo que yo amo de su poesía, y no son tanto esos poemas... viscerales, ingeniosos, como la forma en que dejas en ellos tu alma expuesta (aunque no hablen de ti Directamente, claro) en el último poema que has colgado... habitan dos fuerzas contrarias... que se complementan, un antes y un ahora que se aferran a un mastil para no perderse, quizá para no odiarse y terminar por negarse una a otra como si... fueran dos, como si no fueran la misma cosa.
Eso no me preocupa, al contrario, me da gusto que haya manos creadoras capaces de lograr que la vida y la muerte se presenten en un mismo poema. Lo que me intriga un poco (porque créame que... aunque no la conozco a usted mucho, o tal vez nada, lo que he leído me basta para quererla) decía, lo que verdadera mente me preocupa es que esa vida... Y esa muerte (tan tierna... Y tan apotetica a la vez) conviven también en su cuerpo. Usted es una chica dual, usted es como una Lolita que se viste de la más delicada poesía.
tú me leíste a través del tiempo, tú que dices no conocerme, me has visto mutar, no sé si mutar, pero si irme amparando, cercenando en otras fuerzas, llenarme de nuevas voces, que, al contrario de lo que podría suponerse, siempre estuvieron dentro de un reflejo.
Empecé hace algunos días a verme en el espejo y no he podido detenerme.
Y es lo que te decía, es lo que se ve, no todos, claro, no todos leen-sienten como tú, para notar los cambios que se pueden dar, o tal vez los notan, pero creen que es cuestion de retórica y no un cambio que era -es- la piel, el alma de adentro. Mejor dicho, a nadie le importa..jejejej
Y que más te puedo decir? me leiste en esos tiempos, en esos tiempos que aunque habitan y me complementan aunque siempre me generan ese caos, esa necesidad de caer, pero estar sujeta de una sombrilla para no terminar de perder el equilibrio. Y sí aqui hay una Lolita, una Samanta y una voz...
una voz justo en el centro
gracias Libélula, por ser como eres...:)
El cielo no toca mis ventanales
sino hasta que las gotas
desangran mis idilios.
Te amo, eso es todo,
Insustancial
Vespertina
Somnolienta
Invertebrada
Dividida
Disociada
Sonando los cascabeles en las mortajas
De los seres que habitan mi piel muda
Tú puedes liberarme de los castillos solares
que escarchan mi piel hasta tornarla ceniza
Tú, con tus columpios, con tus valles tocando al mar
derritiendo la bruma del olvido, hasta ser metamorfosis
de silencios, de sombras, de las cáscaras que cayeron
en el espacio mudo hasta romperse fruto arsénico.
Te amo, más allá del clínico arrebato de un cristal
En donde penden los desatinos y se emergen las luces.
Te amo, lunática bella grisácea suicida monotemática.
Te amo, hasta ser del sueño, la vida, de la vida, el paso
Del paso, la génesis del ciclo en retroceso de las muertes
Que habitaron -me-antes de sentir que estaba viva.
Te amo,
Y sé que en tu brocha de tinta fraccionaria
Abrocharé mis núcleos, hasta explotar
Explotar y morir, siendo de ti, hasta el último suspiro de orugales fonéticas.
Quería comentar esto... Pero seguramente me hubiera sentido como quién profana una tumba a punto de cerrarse... De cualquier modo ya lo hice, o eso
parece
O.o
mmm....pues esto se supone que ya lo había borrado, pero veo que no, lo puse en este otro lado del muro al que pocos ojos llegan, y después lo puse para que lo vean, por mera vanidad, que sé yo, pero también deseaba no escuchar nada, pero ahora, tú llegaste y me gusta que hayas sido tú, tú porque entiendes todo esto, lo sé porque he visto en tus poemas, no en todos, claro, no sé en cuales, te he visto a ti sintiendo, viviendo esa metamorfosis, y en parte leyéndote pude entender, perder, y reformularme, he visto tu arte, y créeme que después de leerte me quedaba prendida en tus letras, y eso es bueno, al menos el insomnio tenía un motivo
y te quería decir, que tu estrella me atrapó desprevenida, que viniendo de ti, es...muchas cosas, y no digo más, porque nunca soy bueno platicando, ni siquiera en soliloquio
Hay 1 comentario más
es normal leerse y pensar como es que escribí esto???
adquiero manías, monotonías, hasta que terminan siempre por aburrirme, tal vez, esté a un paso de eso...:/
Jaime Sabines
Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
Gracias por ser TÚ
Sabes... es tétrico y hasta me da miedo, que tú seas o que tengas en tu frente el número 33, me da como miedo, es una sensación extraña... de alguna forma tu forma de expresarte fue cambiando con el tiempo, hasta llegar a un punto que..., que las estrellas ya no son el brillo del universo, sino que son como alfileres que intentan atrapar un poco de luz del suelo... Es interesante, pero a mi en particular; me da miedo... hahaha
y por qué ta miedo de que yo tenga este numero???
ajajaj...este, que te puedo decir, y, de verdad, crees que he cambiado?
y te da miedo
jeejajaja
a mi cada vez que te leo, me produce escalofrios, pero esa es otra historia
y gracias por tu estrella, es tétricamente inesperada
estoy loca...:(
¿Y por qué osa decir que esta loca?
🙁
porque
🙁
-.................................................................................................................................................................................................................................
:(...
🙁
ay
que feo que se siente leer cosas tan duras
Hay 6 comentarios más
A alguien con nombre
Pablo
El mundo funciona en vos
En vos despierto o en vos dormido
En vos plantando cerezos en el patio de Mercedes
En vos arrancando las flores del patio de Mercedes
En vos Pablo
Que tomas la palabra para llenarla de santos
Que dejas la palabra para vaciarla de santos
Porque dices:
La palabra me afeita el ombligo lampiño
La palabra me rasca el amor de domingo
Pablo,
Es tan fácil –re complicado- por sencillo
No hacer de ti un poema
Para después borrarte el nombre
Cambiarlo por el menos parecido a ti
Que estás siempre
Que estás nunca
¿Cómo has venido a ser tú, Pablo, el motivo de estas letras?
Tú, que en cada letra,
O dibujas ventanas o condenas cerrojos
Tú, solo tú, Pablo, las entenderías
Pero siendo como eres, te callarías
Y lo haces, cada vez, que por aquí te paseas.
Pero, el mundo, este mundo de nosotros
Funciona solo en vos Pablo
(Aún cuando tu nombre, este nombre imaginario
sea exactamente, de ti, todo lo contrario)
ahhhh..ajajajaja..que si me descubren...jajaja..que verguenza, que verguenza..
Hay algo que yo amo de su poesía, y no son tanto esos poemas... viscerales, ingeniosos, como la forma en que dejas en ellos tu alma expuesta (aunque no hablen de ti Directamente, claro) en el último poema que has colgado... habitan dos fuerzas contrarias... que se complementan, un antes y un ahora que se aferran a un mastil para no perderse, quizá para no odiarse y terminar por negarse una a otra como si... fueran dos, como si no fueran la misma cosa.
Eso no me preocupa, al contrario, me da gusto que haya manos creadoras capaces de lograr que la vida y la muerte se presenten en un mismo poema. Lo que me intriga un poco (porque créame que... aunque no la conozco a usted mucho, o tal vez nada, lo que he leído me basta para quererla) decía, lo que verdadera mente me preocupa es que esa vida... Y esa muerte (tan tierna... Y tan apotetica a la vez) conviven también en su cuerpo. Usted es una chica dual, usted es como una Lolita que se viste de la más delicada poesía.
tú me leíste a través del tiempo, tú que dices no conocerme, me has visto mutar, no sé si mutar, pero si irme amparando, cercenando en otras fuerzas, llenarme de nuevas voces, que, al contrario de lo que podría suponerse, siempre estuvieron dentro de un reflejo.
Empecé hace algunos días a verme en el espejo y no he podido detenerme.
Y es lo que te decía, es lo que se ve, no todos, claro, no todos leen-sienten como tú, para notar los cambios que se pueden dar, o tal vez los notan, pero creen que es cuestion de retórica y no un cambio que era -es- la piel, el alma de adentro. Mejor dicho, a nadie le importa..jejejej
Y que más te puedo decir? me leiste en esos tiempos, en esos tiempos que aunque habitan y me complementan aunque siempre me generan ese caos, esa necesidad de caer, pero estar sujeta de una sombrilla para no terminar de perder el equilibrio. Y sí aqui hay una Lolita, una Samanta y una voz...
una voz justo en el centro
gracias Libélula, por ser como eres...:)
y yo señor, yo le quiero, yo le quiero...:)
alguien puede entender este silencio
alguien que ha escuchado su voz, y ha decidido amarla
a pesar de que pronto sea..muerte...muerte
[¿Dime: ... en qué piensas?]
o.o si te lo dijera tal vez te resulte más tétrico..jeje
en que piensas tú???
Estás como despierta, o estás despierta como, bueno, y por qué no lo dices?¿ a mi me encanta lo tétrico,
yo en que pensaré,
pienso en lo que me responderás y en lo que te responderé,
pero aún así todo es un enigma del presente siendo en un pensamiento futuro,
pero sabes pienso que hoy el día esta feliz;
ya que el sol no esta agonizando
y se resiste ante los azotes
de los que le roban su luz,
en sí, sí pensará no podría escribir_
y sino escribo estaría pensando en nada,
entonces, pienso en__________
Hay 15 comentarios más
hay algo por aqui que tiene el ingenio de ser tan comun...una simpleza que pareciera ser cuestion de estrategia, y no de ceguera..que cosas
Mr Hyde
« Regresar al perfil de Sara (Bar literario)
Para poder dejarle un comentario a este usuario debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.