Autopsia de una Mente Rota
La Hechicera de las Letras dijo:

Tu poema no se esconde tras corsés métricos ni lencería rimada. Lo tuyo es entrar con bisturí oxidado y manos sucias al quirófano del alma —sin anestesia y con música de fondo sacada de un manicomio.

Este texto no quiere ser bonito, ni correcto, ni publicado por editoriales con prefacio de algún poeta premiado. No, escupe sobre los protocolos del buen gusto literario. Aquí se arriesga, porque se atreve a tocar las fibras que los demás camuflan con sinónimos elegantes.

Lo que has escrito es incómodo, y ese es exactamente su valor, pone al lector frente a un espejo que no embellece, lo obliga a enfrentarse con el deseo enloquecido, con la dulzura corrosiva, con la muerte erotizada, con el “hazlo por mí” que parece súplica pero huele a maldita coacción.

Hay mentes que gritan por amor, pero solo conocen el lenguaje del daño. Que cuando la herida es la única vía de contacto, se termina confundiendo el puñal con una caricia.

Has escrito algo que respira aún con dificultad y esa es su victoria.

La Hechicera de las Letras.


22 de mayo de 2025 a las 16:52