Ahora no

Llora, 
el cielo llora
ahora —ahora justamente
no—, pero tiene la cara
de haber llorado, hacía
tiempo que no lloraba, 
las nubes desentrenadas,
ahora dispersas, se han 
tenido que sentir extrañas 
— quizá mañana tengan
agujetas—, y los árboles 
de al lado del asfalto sonríen, 
creo,
y por su fortuna no hace
viento para que se cimbreen
hasta besar duro el suelo
y esparcir sus ramas.
Ahora no, 
pero se dice que llorará 
en no muchas horas
—que la ciudad se lave
la cara sienta bien—, y
que no me pase
lo de ayer. 
Llorará otra vez, yo no,
y escuchar el llanto
a cubierto de su mojarme
me reconforta, y una suerte
me invadiría entero, 
un qué bien que estoy seco. 
Ahora, no, aún no llora,
pero voy prevenido,
no quiero que se repita.