En tu desván dormían los pecados,
marchitos y cubiertos por el polvo,
polvo viejo de alegres años.
Ninguno reclamaba su inocencia;
ninguno se quejaba de los daños.
En la noche crujían las maderas
y el aire removía los sudarios.
Ingenua es el alma que sube buscando sus recuerdos:
solo hallará aquello,
eso,
que enterraron otros labios.
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Autor:
Isidora Luna (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 1 de noviembre de 2026 a las 00:20
- Categoría: Gótico
- Lecturas: 1
Offline)
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