Poema ҽl օɾαժօɾ, de ղҽցαԵíѵҽ ตαղ 🍃, en Poemas del Alma

El orador

Tú que fuiste tormenta y eras trigo,

hoy sólo eres un eco en la montaña;

tu voz, que fue de bronce en la campana,

es hoy silencio roto en la mañana.

Te aplaudía la plaza, y la plaza se ha ido,

te cantó el viento, y el viento se ha dormido,

te levantó la tierra sobre su espalda de piedra

y la tierra, cansada, te devuelve a su hierba.

Fuiste río en la boca, fuiste fuego en el pecho,

fuiste un monte de frases, fuiste un cielo deshecho,

y ahora el cuerpo es un campo, y el campo es una herida,

donde crece, amargo, el trigo de tu vida.

Oh tú, que prometiste la lluvia a los desiertos,

oh tú, que fuiste sed en medio de los huertos,

oh tú, que tanto hablaste: ¿quién te habla en lo hondo?

¿Quién nombra tu silencio, que ya no tiene fondo?

Qué ironía, Compañero: tuviste todo el eco

y te quedó la voz del polvo, el barro seco.

Y así, bajo la tarde, que es tu último paisaje,

te despide la tierra con su largo oleaje.

Adiós, palabra, pan de mil banquetes,

que alimentaste al pueblo con promesas y prosas.

Adiós, palabra, espada sin herida,

que cortaste los vientos y no el hambre.

Adiós, palabra, río sin cauce ni sed,

que lo inundaste todo y nada regaste.

Qué bien sonabas, Compañero, qué bien sonabas,

y qué cuanto pesabas cuando el tiempo te puso en la balanza.

Descansa ahora en tu tumba de bronce y de eco,

tú, que nunca callabas, aprende al fin el silencio.

ҽl օɾαժօɾ