Existe una agonía en blanco.
El don del papel y sus roces.
Letras desmesuradas se inflaman
batiendo mi humedad al éter.
Al espíritu de boca acorazada,
él se atrevió revelarse en mí:
en el ahora, sé quién soy.
Cánticos que se funden a la luz irrisoria,
luz de desierto;
el cielo está a la intemperie.
Las palabras se ondulan a las sombras de los susurros,
en el portal de las almas.
Un poema descansa en los cuerpos que al alba se duermen;
la muerte busca nacer.
En la perplejidad se detiene la vorágine:
ya pasó la luna rosa.
Discúlpenme, conmensurables sílabas,
ellas se apropian de mis dedos,
adaptan los sonidos del teclado al tipear.
¿Cómo no apretarlas, si en el silencio
de la madrugada mis desvelos
suelen volverse miradas?
Esqueletos de incierto brillo.
Después de aquí, habrá calma.
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Autor:
Carlos Casagemas (Seudónimo) (
Online) - Publicado: 21 de octubre de 2026 a las 00:11
- Comentario del autor sobre el poema: Poetas: controlen su respiración y mantengan el ritmo flotando. Permitan que sus propios susurros le avienten el yo ego al yo místico; batan su humedad y que las palabras fluyan.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 2
- En colecciones: De Mundologías.
Online)
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