EL MAPA EN LA PIEL

en ese Chimbote de redes, juventud y arena,
donde el viento de Ancash me enseñó desde abierto
que la vida se defiende, se canta y se rema.

 

Llevaba en la sangre el frío de una herencia croata,
un puente de mapas que el tiempo me dio por destino,
y persiguiendo un sueño de luz y de plata,
en el año dos mil, Barcelona marcó mi camino.

 

No ha sido fácil ser sombra en tierra extraña,
el invierno del inmigrante cala los huesos,
pero no hay golpe o dolor que al final nos destruya
si la mente es positiva y los pasos son firmes.

 

Hay que cruzar la línea que rompe los miedos,
dejar atrás el fracaso que causa amargura,
mirar hacia el frente con fe en los dedos
y alzar la mirada con fe y con cordura.

 

Porque en el amor la suerte es un hilo divino:
toda una vida construyes un templo sagrado,
y en quince segundos se apaga el camino,
se oscurece todo y te vas al vacío callado.

 

Pero el tiempo pasa y los recuerdos se quedan,
son anclas de oro en este mar de la vida.
Hoy miro el Mediterráneo y mis ojos albergan
el puerto lejano del que nunca existió la partida.

 

Autor: Pedro A.  Bolivar Loncarich.