Misiva

De mi mano saltan acuarelas
a confundirse con nubes naves
lejos de la vista. 
Estrellas de paso saludan
a peregrinos que oran en las avenidas

¿Qué azar les conduce?

Desde la mente un caudal arriba
y sobre una hoja que de
tan quieta es blanca
se resuelve la confidencia

¿Alguien atenderá esta misiva?