Soy el bloque de esta muralla
donde el grito rompe
sin marcar.
La gota
que teme a la roca.
La piel de esta libreta
para olvidar.
Esta euforia terca
de parlante silenciado.
Un optimismo en zancos,
sin baranda
y en balcón.
Esa periferia de extraños
a los que apago la voz.
La mano
sobre la hornalla encendida.
Soy mi estado de las cosas:
arcilla ajándose al sol.
El tacón roto de la danza.
Ese jarrón que duda
si es él o lo que contiene.
Soy una verdad con remedio.
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Autor:
Espantapájaros (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de septiembre de 2026 a las 18:42
- Comentario del autor sobre el poema: Es un inventario de imágenes que oscilan entre la fragilidad y la resistencia.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 0
- En colecciones: Existenciales.
Offline)
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