No tengo otra postal,
solo esta trinchera que me niega
con falso vegetal.
Este cielo,
como costra
que no sangra
ni va a curar.
Ocho pasos inciertos,
estruendosos como el sigilo,
que no van a ningún lugar.
Una tregua
que no espera,
su beso de metal.
Y esta carne abierta,
en su deseo de hormigón.
Soy un nadie
sin identificación,
solo el hedor que me nombra.
La bala por llegar.
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Autor:
Espantapájaros (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 20 de septiembre de 2026 a las 19:24
- Comentario del autor sobre el poema: Un poema de guerra y anonimato, donde la voz poética se reconoce como nadie, atrapada en la fosa y la trinchera, con imágenes ásperas de carne, hormigón y metal.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 0
- En colecciones: Poesía general.
Offline)
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