Lleno cuadernos con la tinta del reproche,
le robo adjetivos a la Santa Noche
y llamo "metáfora" a mi propio hastío.
le robo adjetivos a la Santa Noche
y llamo "metáfora" a mi propio hastío.
Me visto de negro, cultivo el desvelo,
miro de reojo buscando el aplauso;
si el verso me sale torpe, plano o pauso,
digo que es "vanguardia" y que no entienden mi vuelo.
si el verso me sale torpe, plano o pauso,
digo que es "vanguardia" y que no entienden mi vuelo.
Hablo del abismo, del dolor, de la herida,
sin haber sangrado más que por un dedo;
adorno la pena, disfrazo mi miedo,
y vendo la farsa de una musa herida.
adorno la pena, disfrazo mi miedo,
y vendo la farsa de una musa herida.
Mas cuando la prisa del día se apaga
y miro el papel sin la pose, de frente,
solo soy un eco que imita a la gente,
un niño jugando a inventarse plagas.
solo soy un eco que imita a la gente,
un niño jugando a inventarse plagas.
y asi escribo letras que pronto empalagan
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Autor:
ANTONIO BALGAL (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de septiembre de 2026 a las 22:42
- Comentario del autor sobre el poema: Hoy no habra mensaje...se los dejo a su imaginacion queridos lectores de Poemas del Alma. 🤣😅
- Categoría: Humor
- Lecturas: 1
Offline)
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