BALGAL
El Chileno que aun se cree Poeta.
Lleno cuadernos con la tinta del reproche,
le robo adjetivos a la Santa Noche
y llamo \"metáfora\" a mi propio hastío.
Me visto de negro, cultivo el desvelo,
miro de reojo buscando el aplauso;
si el verso me sale torpe, plano o pauso,
digo que es \"vanguardia\" y que no entienden mi vuelo.
Hablo del abismo, del dolor, de la herida,
sin haber sangrado más que por un dedo;
adorno la pena, disfrazo mi miedo,
y vendo la farsa de una musa herida.
Mas cuando la prisa del día se apaga
y miro el papel sin la pose, de frente,
solo soy un eco que imita a la gente,
un niño jugando a inventarse plagas.
y asi escribo letras que pronto empalagan