Baile en la orilla

El viento se mimetiza con tu pelo,

y la luna, con tu piel.

¿Y no será al contrario?

Hum...no lo sé.

Y el sol juega con tu cuerpo,

le gusta hacerte sombras:

te la alarga, te la acorta,

te la esconde, te la muestra;

por delante, por detrás,

por las ramas, por el suelo...

¿Con qué derecho se cree?

Coquetea contigo

y tú te dejas querer.

¿Y estas olas? ¿Por qué vuelven?

¿No lo has notado?

Se te posan en los pies

y parece que se van,

pero regresan después.

¿Qué será lo que pretenden

cuando llenan la marea?

A veces se quedan quietas

como esperando a su presa

para saltar otra vez.

Y esas espumas blancas...

(Yo creo que son confetis;

sí. confetis con burbujas).

Ellas saben que te tiendes

sobre la orilla y te buscan,

y te empujan

con ese vaivén que mece

tu melena y tu cintura.

Y ¿sabes?, me he dado cuenta:

ambos juegan en equipo.

Las olas dejan sus gotas sobre tus labios

y el sol las ilumina para que brillen

cuando resbalan por la comisura.

Y saben, porque lo he visto,

que abres la boca

y sacas la lengua

para secarte la gota.

(He llegado a ver esas gotitas

incluso por tus pestañas).

Y yo, aquí,

testigo ausente,

observando vuestra fiesta

y esta danza de humedades

a caballo entre el bien y el mal,

entre la tierra y el mar

en esta pista de arena,

en esta isla serena.