El salto del tigre

En mi poema anterior

conté algo sobre un manco.

Vamos de mal en peor,

y sintiendo ser tan franco,

lo subiremos a un zanco.

Así que pongan buen ojo,

pues la cosa se repite

y, si usted me lo permite,

ya veré qué tema escojo...

Hay un final con perdices,

hay un final que remata

y está ese final que dices:

¡hay que ver, qué mala pata!

Y eso fue lo que pensó

el cojo a quien me refiero

cuando ella le dejó

aquel último te quiero

con el que el renco quedó

tirado como un pelele

en el sofá con dos huecos

mientras miraba la tele

masticando frutos secos.

No es que andara muy derecho,

pero no todo era malo;

era un tigre sobre el lecho

con su gran pata de palo.

(No caeré en la tentación

de hacerle la rima burda,

tan grosera y tan absurda

que le venga a colación:

que la usaba como falo).

No soy de tal condición,

Dios me libre de ser malo.

Pero al hombre le gustaba

practicar sexo a diario

cuando ella se acostaba

saltando desde el armario.

La fuerza que le faltaba

en su ya maltrecha pierna,

la suplía y le bastaba

con un "muñón" que llamaba

la tercera de la terna.

(Para el lector más astuto

no hace falta que le diga

que tenía un atributo

de esos con muchos gigas...

Así no suena tan bruto.

Harta de ser la diana

de aquel tigre tan gallardo,

se dio el piro una mañana

huyendo del vasto dardo

a latitudes lejanas

con poca ropa en un fardo.

Él quedó en su taburete

con su tele, su cojera

y su bol de frutos secos.

Ella consigió un billete

hacia la Isla Cualquiera,

donde no llegaban ecos

de un tigre que le rugiera.

Él se llamaba Leonardo,

Leo para los amigos;

y ella, Ana, Ana Cardo,

Ana Cardo Hastaelhigo.

Rebuscó en el botiquín

nervioso como un lunático:

él se tomó un Lexatin,

y ella, un año sabático.

Hay un principio que nace,

hay otro inicio que aguardo,

hoy mi vida se rehace

-pensó en la playa Ana Cardo-.

Este tiempo me lo cojo

porque quiero y se me antoja

sin decir dónde me alojo

y que le cojo no me coja.