El tiempo, amor…
es un cuchillo afilado…
afilado…
afilado…
Corta mi luz,
mi sombra,
mi memoria…
y aun así,
cuando te nombro,
la herida se vuelve música.
El tiempo, amor,
es un cuchillo afilado…
afilado…
afilado…
Desvísteme la sombra,
desvísteme el temblor,
desvísteme el silencio
que tiembla cuando llegas…
Porque tu voz,
mi amor,
detiene el filo,
lo vuelve luz,
lo vuelve fuego…
Pero el tiempo, amor,
es un cuchillo afilado…
afilado…
afilado…
Mi corazón se apaga
cuando te nombro…
la brasa de mi cuerpo
se retira…
Y el tiempo, amor,
es un cuchillo afilado…
que corta lo que fui,
lo que soy,
lo que seré contigo…
El tiempo, amor,
es un cuchillo afilado…
afilado…
afilado…
Pero vuelve…
vuelve a mi luz,
vuelve a mi sombra,
vuelve a mi nombre…
Porque aun si el tiempo, amor,
es un cuchillo afilado…
afilado…
afilado…
Su herida nos une,
su filo nos llama,
su golpe nos crea…
y en su corte,
mi amor,
seguimos vivos.
El tiempo, amor…
es un cuchillo afilado…
afilado…
afilado…
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Autor:
LOURDES TARRATS (
Offline) - Publicado: 9 de septiembre de 2026 a las 07:32
- Comentario del autor sobre el poema: Queridos amigos (a) Este poema nace de una certeza que me acompaña desde siempre: el tiempo no es un río, ni un suspiro, ni una caricia. Es filo. Es corte. Es una verdad que atraviesa la piel y la memoria. En estas líneas exploro esa herida luminosa que deja el amor cuando se enfrenta a lo inevitable —el tiempo—Cada verso es un intento de nombrar la belleza y el temblor que persisten aun cuando el éste, afila su cuchillo sobre nosotros. Sin misericordia…Espero disfruten el poema al igual que la música. Yo creo que es arte en emoción. Desde mi isla, un fuerte abrazo para todos, porque: POETAS SOMOS
- Categoría: Sin clasificar
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Offline)
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