AZABACHE

Tintas azabache,

que de hollín cubris mis plumas,

sois tormento y revoltijo,

nube de humo para el alma

Sois palabra enterrada,

convertida en piedra de rabia,

Y se acumula en mis entrañas

como un potro en embestida

¿Cuánto tiempo puede un volcán

tragarse el magma y el estruendo?

Quiero escupir este veneno

y romper todas las trabas.

Que muera el ruido del mundo,

solo quiero respirar silencio.

Oír el latido profundo

del espacio sin límite,

ser un eco que se mece

entre dos brazos...

Que no existen.

No hay regazo donde asirse,

solo un trazo de memoria,

un exilio voluntario

hacia una historia inexorable.

Es un bucle... ¿sin escapatoria?

Otra vez subí a la noria

de los cuentos imposibles

y las ansias de querer.

Volcán que quieres ser

y descansar en otro rostro:

¿por qué buscas en la piel

lo que hay en ti y no quieres ver?