AZABACHE

Tintas azabache,

que de hollín cubris mis plumas,

sois tormento y revoltijo,

nube de humo para el alma.

Sois palabra enterrada,

convertida en piedra 

de carne viva,

y se acumula en mis entrañas

como un potro en embestida.

¿Cuánto tiempo puede un volcán

tragarse el magma y el estruendo?

He de escupir vuestro veneno

y romper todas las trabas.

Matar el ruido del mundo,

y así respirar silencio.

Oír el latido profundo del espacio,

sin límite, y ser un eco que se mece

entre dos brazos...

que no existen. 

No hay regazo donde asirse,

solo un trazo de memoria,

un exilio voluntario

hacia una historia inexorable.

Cruel espiral, sin escapatoria,

otra vez subí a la noria

de los cuentos imposibles

y las ansias de querer.

Volcán que ansías ser

y apagarte en otro rostro,

huyes de tu condena

buscando perlas en el polvo