La tinta y el vino.

Carne verbal 

​Su voz tiene colores inexorables.

Debo admitir

¿Quién quiere la sangre muda?

¿El valor de las luces?

¿La luna y un poema de amor?

​tus palabras volátiles.

Los libros le sirven vino al silencio

y sopas a la soledad.

Su voz tiene colores inapresables 

Debo admitir 

​

La deserción 

​Hizo lo que quiso en los umbrales de mi insomnio.

Me dejó muchas palabras que corregiré a futuro, cuando vuelva a dormir.

Me saltó por completo y no vi caer su sombra.

​Me autoproclamo desertor de su corazón.

Y acá estoy, juntando copas rotas

que no son mías, pero sí las trizas.

​

Las erratas 

​Su boca mentía

y yo le mentía a su boca.

Su corazón mentía

y el mío le latía erratas.

​Hizo lo que quiso con mi mirada,

sembró en ella sus puntos de vista.

Me dejó el hastío y mil calles de regalo.

Me autoproclamo mediocre del amor.

​IV. La figura inmóvil

​Cierro los ojos y poco a poco se desvanece todo.

Y queda en el absoluto su figura,

inmóvil, sosteniendo en sus manos

las palabras que corregiré a futuro

con la tinta y el vino