Rimando

Entre ollas y sartenes

va correteando un verso

que se cuela en menesteres

mientras, yo no me disperso.

Poesía, susurra en mis sienes

mientras miro el clima adverso,

se adhieren en filas, como trenes;

horno prendido, yo en mi universo.

Y viene asomando con disimulo

aquel fragmento antiguo:

“Bellas manos que con arte

transforman el dolor en ventura.

Acarician, curan, calman, restaura,

dan consuelo, transmiten tu ternura.

Déjame besar cada dedo de tus manos

Extasiarme del placer de imaginarte sanar;

Bello hombre portador de este talento,

tus nobles manos permíteme admirar.”

No es la rima una jaula para el verso,

ni el verso libre pierde su valor;

cada poeta elige su universo

y encuentra en cada forma su color.

Ahí es cuando despierta y huye

a buscar refugio en el vocablo.

“No sobran las palabras cuando están en su sitio”.

En el sitio hay quien habita lo que callo