Entre ollas y sartenes
va correteando un verso
que se cuela en menesteres
mientras, yo no me disperso.
Poesía, susurra en mis sienes
mientras miro el clima adverso,
se adhieren en filas, como trenes;
horno prendido, yo en mi universo.
Y viene asomando con disimulo
aquel fragmento antiguo:
“Bellas manos que con arte
transforman el dolor en ventura.
Acarician, curan, calman, restaura,
dan consuelo, transmiten tu ternura.
Déjame besar cada dedo de tus manos
Extasiarme del placer de imaginarte sanar;
Bello hombre portador de este talento,
tus nobles manos permíteme admirar.”
No es la rima una jaula para el verso,
ni el verso libre pierde su valor;
cada poeta elige su universo
y encuentra en cada forma su color.
Ahí es cuando despierta y huye
a buscar refugio en el vocablo.
“No sobran las palabras cuando están en su sitio”.
En el sitio hay quien habita lo que callo