Despojo

Ya no hay hueso.

No hay carne.

No hay grito.

Solo la forma de lo que fui.

Solo el hueco que dejó el deseo.

Solo el vacío que se bebió mi nombre.

El árbol no está.

Las manos no están.

Los gusanos no están.

Soy el eco de algo que ya no existe.

Soy la mancha que dejó la podredumbre.

Soy el olor de lo que no tiene cuerpo.

Y el vacío no es ausencia.

El vacío es una cosa.

Una cosa que se mueve.

Una cosa que respira.

Una cosa que tiene hambre de mí.

Y yo no soy yo.

Yo soy la cosa que el vacío se come.

Soy la comida.

Soy el vómito.

Soy el asco que queda después.

Y en ese asco,

en esa cosa que ya no tiene forma,

algo se retuerce.

No es el deseo.

El deseo se pudrió.

No es la rabia.

La rabia se durmió.

Es otra cosa.

Más vieja.

Más sucia.

Más honda.

Es la certeza.

La certeza de que no hay afuera.

La certeza de que no hay ellos.

La certeza de que el hoyo no es un lugar.

El hoyo es lo que soy.

Y el vacío me mira.

No con ojos.

Con su forma de no ser nada.

Con su manera de estar presente.

Y me dice:

"Ya no tienes que arrancar.

Ya no tienes que desear.

Ya no tienes que gritar.

Ya solo tienes que ser.

Ser esto.

Ser el hueco.

Ser la ausencia."

Y es peor que el dolor.

Porque el dolor se siente.

El dolor se toca.

El dolor tiene nombre.

Esto no tiene nombre.

Esto no tiene forma.

Esto no tiene nada.

Y aún así,

en esta nada que lo es todo,

en este vacío que me bebe,

en este asco que me habita,

yo sigo.

No por valentía.

No por esperanza.

Porque el vacío no se va.

Porque el vacío soy yo.

Y mientras el vacío me come,

mientras la ausencia me lame,

mientras el no-ser me abraza,

sé que esto es todo.

Sé que esto es lo único.

Sé que esto es lo que queda.

No hay salida.

No hay cambio.

No hay ellos.

Solo el hueco.

Solo el vacío.

Solo el asco.

Solo yo.

Y eso,

esa cosa que ya no es nadie,

esa cosa que ya no es nada,

esa cosa que respira podredumbre,

esa cosa soy.

Y es todo